Después de Troya aún está Ítaca

Antonio Belda - revistalatenada.com - 06/11/2026

Reseño hoy el último libro de don Arturo Pérez-Reverte. Y escribo «don Arturo» deliberadamente. Hay autores que uno lee y otros que, después de muchos años, terminan formando parte de la propia biografía lectora. Es por eso que cada nueva obra de don Arturo me hace recuperar la impaciencia, un  poco adolescente, de comprarla, abrirla y empezar a devorarla de inmediato.

Pero, últimamente, el disfrute empieza incluso antes de abrir la primera página. Hay que destacar que las portadas de los últimos libros de Pérez-Reverte como 'El problema final', 'La isla de la Mujer Dormida' y 'La hipótesis más peligrosa' tienen ese sabor clásico de aquellos libros cuya cubierta ya servía para franquearte el paso a ese nuevo mundo que el autor nos sugiere. La de esta última, quizá, sea mi favorita en su conjunto: un velero, el mar oscuro y un cielo rosado y violáceo que me recuerda a esa aurora «de rosados dedos» que describiera Homero. Sin embargo, esta última asociación no es caprichosa, porque el nuevo libro de don Arturo es, creo, también una vuelta a Homero, aunque, en este caso, Telémaco sea un fan de los videojuegos.

En efecto, Cal Gadea tiene dieciséis años, ha sido criado por sus abuelos y busca al padre que nunca conoció. Cuando encuentra a Asier Lerrant en un puerto del Mediterráneo, ambos emprenden una travesía en la que se cruzan la búsqueda del padre por el hijo abandonado, un enigma histórico y una trama policíaca, todo ello a bordo de un velero dedicado al tráfico de arte robado. En este sentido, aunque en la novela hay aventuras, misterio y navegación, lo más interesante sucede entre dos personajes que no parecen pertenecer al mismo tiempo.

Cal interpreta el mundo mediante los videojuegos; que, se me disculpará el aparte, confieso que al principio me extrañó encontrar a don Arturo tan cómodo en la jerga gamer. Lerrant, en cambio, aparenta tener cincuenta o sesenta años, pero carga a sus espaldas con dos mil años de experiencia. Así, mientras que el hijo necesita saber quién es y de dónde viene, Lerrant sabe, quizá, demasiado bien de dónde venimos todos.

Y entre ambos está el Mediterráneo, donde cada cabo y cada puerto guardan el recuerdo de una batalla, un naufragio o un imperio desaparecido. Lerrant conoce ese pasado y lleva consigo los libros que le han enseñado a mirarlo, como son Homero, Virgilio, Cervantes, Agatha Christie, Leopardi o Conrad. Sus voces se mezclan con la travesía. Algunas hablan de ese viejo mundo, pero otras, de lo que Cal empieza a descubrir en él. Es el caso de 'La línea de sombra', que acompaña su paso hacia una edad en la que los padres dejan de parecer invulnerables, la confianza no siempre encuentra respuesta y no todo lo roto puede repararse.

Cal quiere conocer a su padre. Pero conocerlo significa dejar de imaginarlo. De ahí esa impresión de 'Odisea' invertida al inicio de la obra, pues el hijo no aguarda sentado en Ítaca, sino que sale al mar en busca de Ulises. Pero el padre que encuentra no es el que había imaginado. Lerrant, en cambio, ha aprendido a no fiarse de lo que desea. Su manera de afrontar el mundo se resume en la regla que da título al libro: preparar las cosas según la hipótesis más probable y tomar precauciones frente a la más peligrosa. Es una excelente regla marinera, pero también una síntesis del universo moral creado por Pérez-Reverte. Las civilizaciones caen, los amigos traicionan, las guerras regresan. Conviene conocer las reglas del mar y las de los hombres. Sobre todo estas últimas.

Quienes llevamos años leyéndolo reconocemos el paisaje moral que describe el autor, plagado de hombres que han dejado de creer en muchas cosas pero conservan ciertos códigos o no esperan obtener justicia y, precisamente por eso, procuran comportarse con dignidad. Aunque hay nobleza en esa mirada, también esconde una profunda tristeza.

Personalmente, no comparto el pesimismo de don Arturo. Tal vez por juventud, tal vez porque mis ojos no han visto lo que vieron los suyos. Pero mientras leía 'La hipótesis más peligrosa', particularmente a través de los ojos de Lerrant, pensaba en el barón de Münchhausen, que conseguía salir del pantano tirando de su propia coleta. Cuando ya no se espera salvación de fuera, queda salvarse a uno mismo a través del valor, la amistad, la lealtad o el buen oficio. Hay algo admirable en ese empeño (lo digo sin ironía), pero no sé si basta.

Además, la novela introduce una dificultad en la aparente solidez de esa defensa. Cuanto menos necesitemos, menos podrán quitarnos. De acuerdo. Pero lo cierto es que todo aquello que nos hace humanos nos vuelve vulnerables, como es amar, tener hijos, confiar o esperar. Lerrant enseña a Cal a protegerse del mundo, pero al mismo tiempo la convivencia va creando entre ellos un peligro para el que no sirven los cabos, los medios rizos ni las amarras: la forja de un vínculo. El hombre que parecía no necesitar de nada ni de nadie termina junto al muchacho que necesitaba encontrarlo. Y uno empieza a preguntarse quién en este caso educa a quién.

Por su parte, la historia que contempla Lerrant tiene algo de rueda. Cambian los barcos, las banderas y los dioses; debajo permanece la misma criatura. Hay algo leopardiano en esas aspiraciones destinadas a convertirse en piedras, pecios o unas líneas en un libro. Es ante ese horizonte donde mi lectura se detiene, no porque necesite encontrar optimismo en la novela, sino porque me pregunto qué lugar queda para la esperanza. El vínculo entre padre e hijo hace que la pregunta no tenga una respuesta tan sencilla como podría parecer. No son lo mismo. El optimista cree que las cosas saldrán bien. La esperanza admite que pueden salir mal, incluso irremediablemente mal, pero no concede al mal la última palabra. No exige menos lucidez, sino otra manera de mirar lo que esa lucidez descubre.

Desde una mirada cristiana (que también tiene cosas que decir en el libro), los barcos naufragan, el justo sufre y el inocente muere. Pero la diferencia no consiste en negar la muerte, sino en creer que no es el final. Pensaba en ello al contraponer Halloween y Navidad, ahora que por las fechas comienzan a convivir (aun cuando sea comercialmente) las dos realidades. En una, los muertos siguen vagando por nuestro mundo; en la otra, Dios entra en él. El fantasma permanece dentro del horizonte, mientras que la esperanza cristiana lo abre.

Por eso la respuesta que encuentro al pesimismo de Lerrant es la caridad. Darse cuando podemos perder. Confiar cuando pueden traicionarnos. Amar sin garantía de reciprocidad. Desde la lógica de quien prepara todas las eventualidades, parece una insensatez. Pero el perdón no es exigible, la lealtad que se ofrece sin recompensa o el sacrificio que nadie reclamaba introducen algo que la mera repetición no explica.

'La hipótesis más peligrosa' es una magnífica novela de aventuras, una historia de padres e hijos y un viaje por la memoria de ese mar, alrededor del cual se ha construido buena parte de lo que somos. Pero también permite discutir con el autor después de cerrar el libro. Pocas cosas mejores pueden pedírsele a una novela que remover y sacudir la conciencia.

Don Arturo mira el Mediterráneo y ve ruinas, guerras que regresan, imperios convencidos de su eternidad justo antes de desaparecer. Yo también los veo. La diferencia empieza después. Conocer Troya no obliga a renunciar a Ítaca, así como tampoco haber visto naufragar barcos no demuestra que no exista el puerto. Y conocer de qué somos capaces como especie no excluye que podamos recibir algo que no sabemos darnos o que no esperábamos.

Quizá por eso volví a mirar la portada. El velero continúa allí, recortado en el horizonte del mar Mediterráneo. Detrás quedan las ciudades incendiadas, los imperios muertos, los padres ausentes y los hijos que salieron a buscarlos. Delante, todavía no sabemos qué hay. Lerrant revisaría las velas, aseguraría los cabos y estudiaría el viento. Haría bien.

Pero sobre ese mar está amaneciendo. Tal vez la esperanza consista en seguir navegando sin negar la tormenta ni olvidar los naufragios, porque existe una costa que todavía no vemos. Don Arturo quizá piense que ésa es una manera peligrosa de hacerse al mar. Puede ser. Entre todas las hipótesis de su libro, yo me quedo con que después de Troya todavía exista Ítaca. Que después de la noche aún vuelva la aurora. Gracias, don Arturo.

https://revistalatenada.com/la-hipotesis-mas-peligrosa

“Mi verdadera patria es el Mediterráneo”

Entrevista de María José Solano - milenio.com - 04/11/2026

Arturo Pérez-Reverte ha elegido Prócida, una pequeña isla del golfo de Nápoles, para presentar 'La hipótesis más peligrosa' (Alfaguara, 2026). La isla no aparece en la novela, pero contiene algo de su espíritu: fachadas descoloridas, barcos de pesca, viejos muelles y ese Mediterráneo donde se han cruzado durante tres mil años comerciantes, piratas, soldados, poetas y asesinos. 

El escritor lleva décadas navegándolo. Ahora lo convierte en escenario de una novela de iniciación en la que un muchacho airado descubre, de la mano de un viejo marino, que el mundo es bastante más peligroso de lo que le habían contado. Hablamos de literatura, de guerras, de maestros, de videojuegos y de ese territorio común al que Pérez-Reverte, con los años, ha terminado llamando patria.

—¿Por qué ha elegido Prócida para presentar esta novela?

—Porque resume muy bien lo que es el Mediterráneo. Podríamos estar en Grecia, Turquía, España o el norte de África. Hay un paisaje común, una cultura compartida. Prócida no aparece en la novela, pero es un lugar emblemático. Y esta es una novela sobre el Mediterráneo, sobre su historia y su memoria, pero también sobre el aprendizaje de un joven.

—Un muchacho que empieza el viaje bastante enfadado con el mundo.

—Como muchos jóvenes. Los educamos para un mundo que no es real y, cuando descubren que los hemos engañado, se enfadan. Esa rebeldía es una especie de revancha, de rencor acumulado contra el fraude que ha significado su educación. 

—Reconozco en ese planteamiento algunas de sus lecturas juveniles.

—Naturalmente. Está 'La isla del tesoro', está 'Un capitán de quince años', de Verne, está 'El lobo de mar', de Jack London, está Kipling. Todas esas novelas en las que un muchacho descubre la realidad a través del peligro y de un personaje que le sirve de maestro. Me interesaba que el protagonista fuese un joven familiarizado con un territorio hostil, aunque fuese a través de los videojuegos. Eso le permite asimilar determinadas lecciones que de otra manera no habría comprendido.

—Usted conoce ese mar como pocos escritores. ¿Cuánto hay de autobiográfico en el libro?

—Muchísimo, aunque nada sea exactamente autobiográfico. Navego con barco propio desde 1994. Son más de 30 años de mar, de soledad, de puertos, de temporales. Cuando describo una noche navegando bajo las estrellas no tengo que imaginármela. La he vivido. Y cuando hablo de violencia, de sangre o de miedo, tampoco necesito recurrir a una película. 

—Sin embargo, tengo la impresión de que esta novela es también una especie de regreso.

—Es que uno, cuando envejece, va buscando el lugar donde se siente más cómodo. Yo llegué a este Mediterráneo cuando todavía no estaba masacrado por el turismo de masas; era como entrar en un teatro cuando la función está terminando, pero todavía suena la música y quedan algunas parejas bailando. Tuve la suerte de conocer el final de aquella época.

—Y ha terminado encontrando una patria.

—Exactamente. Me educaron en conceptos como patria, nación, sociedad... Y con los años he comprendido que mi verdadera patria es el Mediterráneo. Soy español, por supuesto, pero me siento más en casa en un bar de Prócida, en un café de Estambul, en un restaurante de Tiro, en Cádiz o en Nápoles que en Londres o París. Por Homero, por Virgilio, por los héroes, por los mitos, por todo lo que significa. Cada vez me encuentro más confortablemente instalado aquí.

—¿No le preocupa que ese mundo esté desapareciendo?

—Durante mucho tiempo pensé que Europa estaba destruyendo el Mediterráneo, que se estaba comiendo su herencia cultural. Pero ahora empiezo a sospechar lo contrario: que es el Mediterráneo quien está colonizando Europa. 

—Volvamos a la novela. ¿Cómo se organiza literariamente una historia que pretende recorrer tantos siglos?

—Con mucho trabajo y mucha disciplina. Yo no soy de los escritores que se sientan a esperar que aparezca una idea. Antes de empezar tengo un esquema, una estructura, un plan de trabajo. En este caso elaboré una cronología de episodios históricos del Mediterráneo, desde la Antigüedad hasta las guerras balcánicas. 

—Supongo que la tentación de contar toda la historia del Mediterráneo era considerable.

—Y peligrosísima. Cuando un escritor pretende explicar el mundo en una novela, suele equivocarse. Una novela no puede convertirse en una enciclopedia. Hay que sugerir, dejar pistas, permitir que el lector complete lo que falta. Está llena de referencias históricas y literarias que no se identifican expresamente. Quien tenga curiosidad, que las busque. Mi obligación es contar una historia, no impartir una clase.

—Además, usted cuenta la historia desde abajo. Sus protagonistas rara vez frecuentan los palacios.

—Eso es deliberado. Conocemos la historia a través de César, Suetonio, Salustio, los emperadores y los reyes. Pero casi nunca conocemos la vida de quienes estaban abajo. A mí me interesa el soldado que lleva la pica, no el general que da las órdenes. La historia real sucede a ras de suelo. Quería que todo ocurriese ahí, entre la gente que soporta las consecuencias de las decisiones de los poderosos.

—Y entre esas consecuencias está siempre la violencia. Usted ha visto demasiada como para idealizar al ser humano.

—El ser humano sigue siendo básicamente el mismo que hace miles de años. Hemos desarrollado mecanismos de convivencia, comodidades, teorías morales, pero conservamos los viejos instintos. Basta una guerra, una catástrofe, que desaparezcan el agua, la luz o la seguridad, para que reaparezca el animal que llevamos dentro. 

—¿Por eso dice que Sarajevo era Troya?

—Sí. Yo había estudiado latín, había traducido la 'Eneida', había leído a los clásicos. Y cuando llegué a Sarajevo comprendí que estaba viendo Troya. La guerra es la misma. Cambian los instrumentos: donde había caballos ahora hay drones. Pero las atrocidades, el miedo, la ambición, la crueldad, son idénticos. A veces, cuando recuerdo las guerras que cubrí, tengo que hacer un esfuerzo para distinguir unas escenas de otras. La naturaleza humana cambia mucho menos de lo que creemos.

—Y sin embargo, no todo en la novela son matanzas. Hay momentos de ternura, incluso de amor.

—Porque una novela tiene una música interna. Con los años desarrollas una especie de oído para saber cuándo una escena funciona y cuándo rompe el ritmo. No podía encadenar únicamente episodios sangrientos. Necesitaba mostrar también ese mundo aparentemente civilizado bajo el que continúa latiendo la violencia. Y quería introducir historias sentimentales. El amor, la soledad, la necesidad de afecto... Todo eso también forma parte de la condición humana. Construimos un mundo que nos ayuda a disimular ciertas cosas, pero al final morimos solos.

—Hay algo que me interesa especialmente: la figura del maestro. Ese marino que enseña al muchacho sin grandes discursos. ¿Tuvo usted alguno semejante?

—Muchos. Cuando tenía 13 o 14 años iba al puerto de Cartagena y conocí a un piloto de barco que me abrió las puertas de un mundo que yo ignoraba. Yo era un chico bien educado y aquel hombre me llevó a conocer marineros, puertos, contrabandistas, prostitutas, gente marginal. Fue mi primer maestro del Mediterráneo. Después, cuando empecé a trabajar como reportero, comprendí que lo mejor que podía hacer al llegar a un lugar desconocido era buscar a alguien que supiera más que yo.

—Algo que, por lo que cuenta, nunca le dio vergüenza reconocer.

—Al contrario. Yo llegaba a una guerra y decía: “Mira, soy Arturo, soy reportero y no tengo ni idea de lo que está pasando aquí. Pero tú lo sabes. Te invito a una copa y me lo cuentas”. Y siempre encontraba a alguien dispuesto a enseñarme. Cuando llegas con humildad profesional, encuentras maestros en todas partes. Si vas de listo, no aprendes nada. Y descubrí muy joven que el maestro te ayuda a ser mejor.

—Aunque no sea necesariamente una buena persona.

—Exacto. He tenido maestros que eran auténticos canallas, delincuentes, hombres peligrosos. Pero también de ellos se aprende. En Sarajevo conocí a un francotirador que disparaba contra niños y que después me enseñó emocionado la fotografía de su hija tocando el violonchelo. 

—¿Y cree que los jóvenes de hoy siguen necesitando esos maestros?

—No me atrevo a dar lecciones a los jóvenes actuales. Yo nací en 1951 y fui educado por generaciones que todavía pertenecían, mentalmente, al siglo XIX. Soy de otro mundo. Puedo ofrecer mi experiencia, pero no pretendo decirles cómo tienen que vivir. No conozco suficientemente su realidad. Eso sería una impostura.

—Pero ha tenido que entrar en ella para construir a su protagonista. Incluso en el mundo de los videojuegos.

—Claro. Para esta novela me interesaba comprender el lenguaje de los jóvenes, sus códigos. He recurrido a las redes sociales, a internet y a personas que conocen ese ambiente. Antes, para escribir 'La Reina del Sur', tuve que ir a México, hablar con narcotraficantes, escuchar su lenguaje y tomar notas. Ahora dispones de herramientas que te permiten documentarte de otra manera. No sustituyen siempre la experiencia directa, pero ayudan muchísimo.

—Me sorprende que un escritor tan vinculado al libro de papel defienda el videojuego como futuro de la literatura.

—Es que creo que el gran futuro de la narración está ahí. No sé cuánto tiempo le queda al papel como soporte dominante: 15, 20, 30, 50 años... Pero el videojuego será cada vez más inmersivo. Llegará un momento en que no serás espectador de una historia, sino participante. Podrás estar en las Cruzadas, abordar un barco pirata, vivir una batalla. Y eso será extraordinario desde el punto de vista narrativo.

—¿No le parece una perspectiva un poco inquietante?

—Muchísimo. Porque cuando puedas vivir todas esas experiencias sin salir de casa, habrá que preguntarse para qué vas a salir. Pero las historias seguirán existiendo. Cambiarán los soportes, se mezclarán unas narraciones con otras. Homero, Stendhal o los grandes narradores seguirán presentes de otra manera. Lo importante no es el papel, sino la necesidad humana de contar historias.

—Y de leerlas. Usted sostiene que la literatura nos prepara incluso para el horror.

—Absolutamente. Las lecturas te proporcionan referencias para comprender el mundo. Cuando llegas a una guerra y has leído a Homero, a Virgilio o a los historiadores clásicos, reconoces determinadas situaciones. Eso no elimina el horror, pero te ayuda a entenderlo. Hoy tenemos una tendencia a condenar o aplaudir inmediatamente, sobre todo en las redes sociales, sin detenernos a comprender. Y comprender es fundamental. No para justificar el mal, sino para saber cómo funciona el mundo y estar preparado cuando llegue.

—También para comprender la propia decadencia, supongo.

—Por supuesto. La enfermedad, la muerte, la pérdida de las personas que quieres... Todo eso forma parte de las reglas. El mundo es un lugar hostil, peligroso, difícil. Si no conoces sus reglas, vivir se convierte en una pesadilla. Si las conoces, al menos puedes entender lo que ocurre.

—Hablemos entonces de esas reglas. En la novela aparece constantemente la idea del caos. ¿Cree usted en el destino?

—Creo que el mundo es un caos, pero un caos que tiene reglas. El truco consiste en descubrirlas. Cuando las identificas, aquello que parecía incomprensible empieza a adquirir cierto orden. Es como el ajedrez. Si no sabes jugar, ves piezas que se mueven de manera absurda. Pero cuando conoces las reglas, entiendes la partida. La guerra me enseñó mucho sobre eso.

—¿La guerra como escuela de filosofía?

—En cierto modo. La guerra es horrible, naturalmente, pero para quien tiene una formación intelectual y unas lecturas previas puede proporcionar lecciones extraordinarias. Una batalla parece caótica, pero hay ángulos, trayectorias, posiciones, movimientos que obedecen a reglas. Conocerlas no garantiza que sobrevivas, pero te permite comprender lo que sucede. Yo trasladé esa visión de la guerra al mundo. Es lo que podríamos llamar la geometría del caos.

—Después de tantas novelas, ¿todavía encuentra algo que no sepa y que necesite averiguar escribiendo?

—Cada vez más. Y eso es lo que me mantiene vivo intelectualmente. Estoy muy contento de ser un escritor que tiene menos certezas que dudas. Hay autores que encuentran una fórmula y la repiten porque les funciona. A mí eso me aburriría muchísimo. Cada novela tiene que ser un desafío, una indagación, una manera de intentar explicarme algo que todavía no comprendo.

—O sea, que sigue dispuesto a meterse en otra batalla.

—Siempre. Uno es joven mientras se prepara para pelear. Cuando termina la batalla, ya es un poco más viejo. Pero mientras preparas las armas, te pones la cota de malla y te dispones a combatir, recuperas algo de la juventud. Para mí cada novela es eso. Una forma de tomar vitaminas, de obligarme a hacer algo nuevo, de comprobar si todavía soy capaz.

—Y mientras tanto, vuelve a su Mediterráneo. A estas islas donde todavía parece que suena la música.

—Sí. Supongo que es una forma de regresar al origen. He pasado buena parte de mi vida viajando, viendo guerras, navegando, leyendo y escribiendo. Y ahora descubro que el lugar donde quiero estar es este. El Mediterráneo. No es un mal sitio para recorrer el camino que me queda.

https://www.milenio.com/cultura/arturo-perez-reverte-presenta-hipotesis-peligrosa-italia

"La indiferencia es la forma más eficaz de soportar el dolor"

Fernando Tormo - cadenaser.com - 02/11/2026

El pasado 20 de octubre salió a la venta 'La hipótesis más peligrosa', la nueva novela del aclamado escritor Arturo Pérez-Reverte. La última publicación del autor sigue los pasos de un adolescente rebelde, como cualquier otro, que se junta con un padre desconocido para emprender un viaje en velero por el Mediterráneo.

En este viaje, en palabras del escritor, "el chico va buscando alguien con quien ajustar cuentas y se encuentra con 2.000 años de historias; es la historia del Mediterráneo, que descubre que es la suya propia y la navega". Este joven, que protagoniza una novela de aventuras en la que se cuelan una trama policiaca, una historia de amor y ciertos toques de fantasía, tendrá que aplicar todo lo que ha aprendido durante años jugando a videojuegos y asumir que, en este caso, no podrá "reiniciar partida" si comete cualquier error.

Reverte ha contado en 'La Ventana' que para poder escribir esta novela también ha asumido un reto: documentarse sobre las pasiones de este joven aficionado a los videojuegos. Para ello, el escritor asegura que ha jugado a títulos bélicos como Silent Hunters o Call of Duty. "He tenido que estudiarlos en serio, leer y jugar algunos que no conocía", ha comentado Reverte, que confiesa haber descubierto en el formato "una forma de narración muy interesante y un extraordinario simulador de vida que te enseña a viajar, a moverte, a negociar y a buscar recursos".

Además de documentarse sobre los videojuegos, Reverte se ha preocupado de explorar la forma de expresarse de los jóvenes en la actualidad, que a su juicio se ve afectada por "esa agresividad que los jóvenes tienen al descubrir que su mundo es una mentira".

Reverte ha señalado que el mar y la guerra comparten una característica fundamental, y es que "te enseñan que cualquier cosa te puede pasar y no puedes dar nada por hecho". En esta nueva novela, el escritor, que antaño fue corresponsal de guerra, vuelve a hacer alarde de su habilidad de trasladar al lector al conflicto bélico a través de palabras escritas. "Tengo una ventaja, y es que, además de haber visto películas y leído otros libros, mi biografía me sirve para ambientar los míos", ha reconocido.

Reverte ha asegurado que el mar, al igual que la guerra, "te educa, te mantiene despierto y no te permite dormirte; es un ejemplo perfecto de lo que es la vida". El escritor considera que su experiencia navegando y cubriendo la actualidad en zonas de guerra, a pesar del dolor que conlleva, le ha transmitido enseñanzas de vida muy valiosas que ha intentado plasmar en el viaje vital de su nuevo protagonista literario: "Tú sales al terreno de juego con ilusión, pero luego la vida te va quitando mayúsculas y palabras".

A pesar de la dureza de esa experiencia, Reverte afirma conservar palabras como "dignidad, orgullo, lealtad, amistad, amor, valor y coraje". Para ejemplificarlo, el escritor ha recordado un momento en el que vio a una víctima de la guerra mantener la calma en sus últimos momentos: "En Beirut mataron a un tipo delante de mí. El tío salió en pijama, despeinado, y mientras lo empujaban, me miraba como diciendo "¿Seréis animales?", pero no lloraba ni gritaba. Eso es dignidad. Esa es una de las lecciones de vida que me llevé", ha relatado.

De entre todas las lecciones de vida que Reverte adquirió en su periplo como corresponsal de guerra, el escritor destaca el poder de la indiferencia como anestesia vital. "Los sabios antiguos buscaban el distanciamiento psicológico de los hechos para mantener la esperanza de sobrevivir", ha afirmado el autor, que reconoce que esta posición puede ser "cómoda y egoísta", pero la percibe como "la forma más eficaz" de soportar el dolor. "Cuando se acumulan los dolores, haces esa asunción estoica de que esas son las reglas del juego", ha concluido.

https://www.youtube.com/watch?v=xz44MeOwUYs

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Un adolescente, un padre ausente y un velero cargado de arte robado

Ana María Olivares – revistacervantes.com - 02/11/2026

Se ha dicho que cada nueva novela de Arturo Pérez-Reverte es una novela sobre el mar. Esta lo es, desde luego, pero hay que decirlo con precisión: ‘La hipótesis más peligrosa’, que Alfaguara publica el 20 de octubre con trescientas noventa y dos páginas, es sobre todo una novela sobre un adolescente que busca a un padre, y el Mediterráneo es el sitio donde esa búsqueda se vuelve peligrosa. La diferencia importa, porque define qué se le puede pedir al libro.

Lo que se sabe, según la editorial, es esto. Cal Gadea tiene dieciséis años, ha sido criado por sus abuelos y es aficionado a los videojuegos. Su padre, Asier Lerrant, es un hombre hermético y áspero a quien nunca conoció. Siguiendo pistas y una foto antigua, Cal lo localiza en un puerto mediterráneo, porque quiere saber por qué los abandonó a él y a su madre. Viajan juntos en un velero que se utiliza para traficar con arte robado. La búsqueda personal se mezcla con un enigma histórico y una trama policíaca, y Lerrant le enseña al chico a navegar y a anticipar el peligro. La novela, añade la ficha, combina aventura e iniciación y explora el Mediterráneo como un lugar moldeado por siglos de guerra, exilio y mito.

Hay que reconocer, antes de entrar en materia, lo evidente: el planteamiento es muy de su autor. Un velero, un puerto, un secreto, un hombre áspero que enseña un oficio a otro más joven. Pérez-Reverte lleva décadas trabajando con esos elementos, y la pregunta que importa no es si sabe manejarlos, sino si aporta algo nuevo a una combinación que ya ha ensayado. La respuesta no está en la sinopsis. Lo que sí está es un cambio de protagonista que puede ser decisivo: un chico de dieciséis años aficionado a los videojuegos es un punto de vista muy distinto del de los marinos y soldados veteranos que suelen poblar las novelas de aventuras, y esa distancia generacional puede ser la fuente de la frescura o de la impostura.

Conviene fijarse en el detalle de los videojuegos. Es un rasgo de época que la ficha menciona con intención, y que plantea un reto conocido de la literatura sobre jóvenes: cómo escribir una sensibilidad contemporánea sin caer en el catálogo de referencias que envejece en un año. El adolescente que ha crecido entre pantallas y se encuentra de pronto en un barco, con el mar real, el peligro real y un padre real, ofrece un contraste potente. Que Lerrant le enseñe a navegar y a anticipar el peligro sugiere un tema de fondo, el aprendizaje de la intemperie, que me parece el más prometedor de todos. Es una lectura mía, y la novela dirá si la merece.

El segundo hilo, el enigma histórico, es el que suele decidir estas novelas. Pérez-Reverte tiene una reputación de documentación sólida y de saber hacer que la erudición avance la trama en lugar de detenerla; el lector exigente juzgará si aquí lo consigue, porque un misterio histórico injertado en una novela de iniciación puede acabar sobrando en uno de los dos lados. Y hay que dejar claro que el tráfico de arte robado es un decorado ambiguo: entretiene, pero conviene que sirva a algo más que a la intriga.

Queda un asunto que la ficha apenas roza y que, para una lectura crítica, es el central: la relación entre el padre y el hijo. Un hombre hermético y áspero y un chico que lo busca para pedirle cuentas son dos posiciones que pueden dar una novela memorable o un esquema. Todo depende de si Lerrant tiene una razón propia, y no solo una función; de si el abandono se explica sin justificarse; de si Cal puede enfadarse con él sin que la trama lo apacigüe por decreto. Es el terreno en el que se mide la diferencia entre un novelista de acción y uno que quiere algo más. No sé de qué lado cae este libro, y sospecho que la respuesta no estará en las escenas de mar sino en las de cubierta, cuando los dos hablan.

Dicho todo esto, el libro merece atención. Una novela de aventuras con un adolescente y un padre ausente es una apuesta de oficio, y el oficio de su autor es indiscutible. Lo que habrá que discutir es si hay riesgo. Este es el tipo de libro al que merece la pena dedicarle una conversación larga, y más de una, pasado el estruendo de la semana de lanzamiento.

https://revistacervantes.com/la-hipotesis-mas-peligrosa-de-arturo-perez-reverte-un-adolescente-un-padre-ausente-y-un-velero-cargado-de-arte-robado/

"Uno va a las novelas con su mundo"

Entrevista de Pepa Fernández - rtve.es - 31/10/2026

Nuestro invitado especial de hoy es Arturo Pérez- Reverte, que viene a presentarnos su nueva novela 'La hipótesis más peligrosa', una mirada al Mediterráneo, como memoria de nuestra Historia. El escritor une sus dos pasiones, el mar y la literatura, y suma el ajedrez como parte del argumento. "Uno va a las novelas con su mundo", ha explicado. La mochila está llena de cosas, "buenas, malas, de todo. Las voy sacando y con ellas voy escribiendo", ha dicho Pérez-Reverte.

https://www.rtve.es/play/audios/no-es-un-dia-cualquiera/no-dia-cualquiera-arturo-perez-reverte-uno-va-novelas-su-mundo/17294864/

Una conversación entre Arturo Pérez-Reverte y Antonio Lucas acerca de las claves de 'La hipótesis más peligrosa'

Entrevista de Antonio Lucas - YouTube - 31/10/2026

«Hay un principio básico muy útil en el mar y en la guerra: prepararlo todo según la hipótesis más probable, pero adoptar las medidas de seguridad según la hipótesis más peligrosa».

Cal Gadea, un chico de dieciséis años criado por sus abuelos y fascinado por los videojuegos, encuentra al hombre al que lleva tiempo buscando: Asier Lerrant, el padre que nunca conoció. Lo ha localizado en un puerto del Mediterráneo siguiendo unas vagas pistas y una fotografía antigua, movido por una pregunta que lo atormenta desde niño: por qué ese hombre abandonó a su madre y lo dejó también a él fuera de su historia.

A bordo de un velero que trafica con arte robado, padre e hijo emprenden un viaje en el que la búsqueda íntima de Cal se cruza con un enigma histórico y una trama de carácter policíaco. Lerrant, hombre hermético, áspero y difícil de descifrar, enseñará al chico a navegar, a anticiparse al peligro y a comprender que, en un barco como en la vida, ciertas reglas son una forma de supervivencia.

Novela de aventura e iniciación, 'La hipótesis más peligrosa' es también una asombrosa mirada sobre el Mediterráneo como memoria viva de la Historia: un mar donde todavía resuena el eco de batallas, exilios, piratas, imperios desaparecidos, leyendas, dioses antiguos, libros clásicos y derrotas humanas.

https://www.youtube.com/watch?v=udUdnbn4j6U

'La hipótesis más peligrosa', con Arturo Pérez-Reverte

rtve.es - 31/10/2026

¿Qué ocurre cuando la antigua y caótica historia del Mediterráneo se encuentra con la inmediatez de la cultura 'gamer' de los videojuegos? ¿Qué lectura hace sobre los videojuegos, su narrativa y potencialidad Arturo Pérez-Reverte? Conversamos en profundidad con el escritor y académico Arturo Pérez-Reverte sobre 'La hipótesis más peligrosa' (Ed. Alfaguara). Con Pérez-Reverte hablamos de esta "novela de aventuras e iniciación" con dos personajes de dos generaciones muy distintas pero encontrados en el Mediterráneo y en una cultura y tradición compartidas. Con Pérez-Reverte hablamos, entre otras cosas, de si los videojuegos se han convertido hoy en legítimos herederos de la literatura clásica de aventuras y supervivencia.

Y como las grandes epopeyas también se dibujan, con Don Víctor desde el Planeta Segovia atendemos a otra de las grandes pasiones de nuestro invitado: su confesado enganche comiquero y su arraigado espíritu tintinófilo.

https://www.rtve.es/play/audios/fallo-de-sistema/892-hipotesis-mas-peligrosa-arturo-perez-reverte-31-10-26/17294268/

Jorge Fernández Díaz: “A mí siempre me aburrió ser una sola persona”

Hugo Alconada Mon – lanacion.com.ar - 30/10/2026

Un candidato presidencial que huye de su país, un avión privado, una frontera atravesada de noche y sospechas de operaciones de inteligencia. La reciente salida de Flávio Bolsonaro de Brasil, a través de la Argentina, parece una escena de una novela de espionaje. Y bien podría haber formado parte de ‘El hombre que quería matar a Pérez-Reverte y otras misiones de Remil’, el nuevo libro de Jorge Fernández Díaz. Como dice el propio autor, “la realidad trabaja para Remil”. Y no es casualidad. Hombre de la casa, columnista de ‘La Nación’, periodista de investigación, escritor, ganador del Premio Nadal, miembro de la Academia Argentina de Letras y miembro correspondiente de la Real Academia Española, Fernández Díaz lleva décadas observando los mecanismos del poder y aquello que ocurre detrás de escena. Ese conocimiento alimenta una saga en la que la actualidad y la ficción se cruzan constantemente. El autor abre la cocina de su proceso creativo: cómo nacen sus personajes, cuánto hay de realidad en sus historias y de qué manera transforma los acontecimientos políticos en literatura. También reflexiona sobre los límites de ambos oficios: mientras el periodismo solo puede publicar aquello que logra probar, la ficción permite imaginar las conversaciones, los secretos y las motivaciones que permanecen ocultos. Un recorrido por el universo de los espías, la escritura y ese territorio donde la realidad, muchas veces, supera a la imaginación.

—Quiero empezar por la aparición de Arturo Pérez-Reverte en tu nueva novela. Se trata de una persona real, muy conocida y, además, amigo tuyo. ¿Te resultó difícil convertirlo en un personaje de ficción?

—Me pareció una forma de homenajear a alguien que viene a la Argentina desde hace unos 30 años y que es una figura muy importante de las letras. Arturo ha protagonizado encuentros extraordinarios en Buenos Aires, tiene muchísimos lectores como novelista y columnista, y es uno de esos personajes que, como Sabina o Serrat, vienen a nuestro país y terminan siendo adoptados por los argentinos. También quería mostrar a Remil en una situación diferente de la trilogía anterior. Cada vez que cambia un gobierno, Remil y Cálgaris, que se dedican al espionaje político, quedan en una especie de limbo hasta que se define su futuro. Son personajes que espían periodistas, protegen a algunos dirigentes y destruyen a otros. Es decir, hacen lo que ciertos servicios de inteligencia argentinos han hecho desde siempre. Me interesaba situarlos en ese limbo, al comienzo del gobierno libertario, cuando alguien les encarga custodiar discretamente a Pérez-Reverte durante una visita a la Argentina porque ha recibido una amenaza de muerte. No voy a revelar de dónde viene esa amenaza. Además, se dio una coincidencia: Arturo había sido noticia por un tuit durante el Mundial, que provocó una reacción muy fuerte. Yo salí a defenderlo y él después escribió sobre el episodio. De alguna manera, ya estaba involuntariamente en la agenda argentina. Cuando leyó el primer capítulo, se divirtió muchísimo y me propuso escribir un epílogo.

—Vamos a dejar ese epílogo como sorpresa. Pero entre ustedes existe una larga historia de guiños literarios. Pérez-Reverte te incluyó en ‘El asedio’ como Jorge Fernández, un cuchillero.

—Sí. Y yo lo incluí en una novela anterior, ‘El dilema de los próceres’. Además, en una próxima novela de Arturo aparece un barco que se llama Remil. Son bromas literarias que nos hacemos desde hace años. Tenemos una amistad muy larga.

—¿Cómo surgen esos intercambios? ¿Se reúnen en Buenos Aires o Madrid, toman un vino y empiezan a imaginar personajes?

—No, son sorpresas que nos hacemos mutuamente. Pero esta vez Arturo tiene un papel mucho más importante: aparece como él mismo, aunque convertido en un personaje de ficción. Es Pérez-Reverte en Buenos Aires, amenazado de muerte y protegido por dos espías. Ese fue uno de los puntos de partida. Porque, en realidad, yo no tenía claro que Remil tuviera que volver. Después de la trilogía había escrito Cora, una novela de detectives sobre intrigas amorosas, y después gané el Premio Nadal con un libro sobre mi padre. Estaba bastante alejado de ese universo. Hasta que sucedió algo curioso. El año pasado, una amiga abogada me invitó a dar una charla sobre política ante unos 110 abogados muy importantes de la Argentina. Yo detesto dar charlas políticas, pero acepté. Hablé sobre Milei y los problemas del país. Cuando llegó el momento de las preguntas, en lugar de consultarme sobre la coyuntura, empezaron a preguntarme qué estaban haciendo Remil y Cálgaris bajo el gobierno libertario. Querían saber si seguían trabajando para los servicios de inteligencia, si habían sido desplazados o si estaban involucrados en las operaciones del nuevo gobierno. Uno de ellos me preguntó directamente: “¿Qué están haciendo estos dos agentes que cometieron tropelías bajo todos los gobiernos? ¿Siguen trabajando o Milei los echó?”. Volví a mi casa pensando en eso y llamé a mi editor. Le conté lo que había pasado y le dije que me habían dejado una espina clavada. ¿Qué estarían haciendo esos personajes? Entonces imaginé que una agencia privada de seguridad e inteligencia vinculada a la CIA decidía contratarlos. Es una práctica que tiene antecedentes en muchos países: agencias que trabajan con antiguos agentes y realizan operaciones que los gobiernos no pueden ejecutar directamente. En la novela, esa organización incorpora a Remil y Cálgaris para proteger a Milei de sí mismo. Los norteamericanos dicen algo así como: “Pusimos mucho dinero en la Argentina. Este es un gobierno que se pega tiros en los pies y queremos protegerlo, aunque no se deje”. Esa fue la idea que terminó poniendo en marcha la novela. (...)

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«España sufre especialmente porque estamos enfermos de unas vilezas que otros países no tienen»

Miguel Pérez Pichel - eldebate.es - 29/10/2026

La nueva novela de Arturo Pérez-Reverte, 'La hipótesis más peligrosa' (Alfaguara), tiene todos los elementos de la novela revertiana por antonomasia: el Mediterráneo, un velero, una aventura, un protagonista crepuscular, villanos detestables y ecos de Conrad en cada página. 'La hipótesis más peligrosa' narra una aventura náutica protagonizada por un lobo solitario que surca el Mediterráneo a bordo de su velero, el Nostos, y un chico de 16 años aficionado a los videojuegos, su hijo, que busca respuestas. El libro entusiasmará a sus lectores incondicionales y, en cualquier caso, confirma que el autor de la saga Alatriste consigue convertir en todo un acontecimiento literario cada nueva novela que saca a librerías.

Arturo Pérez-Reverte recibe a 'El Debate' en las dependencias del Hotel Palace de Madrid, uno de los escenarios habituales de sus "duelos" con la prensa. En el corazón de Madrid, a pocos metros del Museo del Prado, del Congreso de los Diputados y de la Real Academia Española, Pérez-Reverte habla de ese Mediterráneo que considera su verdadera patria y que contempla con una mirada nostálgica a través de los ojos de Asier Lerrant, el protagonista de su novela.

—En ‘La hipótesis más peligrosa’ regresa al Mediterráneo. ¿Qué es el Mediterráneo para usted?

—Con el tiempo he descubierto que es mi verdadera patria. Nací en él, crecí en él, empecé a moverme por él, leí sobre él, traduje griego y latín en el colegio sobre él. Fue parte de mi formación más íntima, más estrecha, más densa y más importante. Me marcó muchísimo en todos los sentidos. Empecé a navegar por él. Me embarqué muy joven, de hecho. Estuve navegando un año en que mi padre me embarcó. Entonces se podía hacer eso. Con 16 años estuve trabajando durante meses de pescador, por lo que sé lo dura que es la vida de un pescador. Es decir, el Mediterráneo está muy vinculado a mi memoria y a mi infancia y mi juventud. Después he viajado, he vivido… pero con la edad me he dado cuenta de que, mirando para atrás, realmente lo que es el Mediterráneo es mi patria. O sea, yo soy español, evidentemente. Soy europeo, sin duda. Pero antes y por encima y por debajo de todo eso, lo que lo envuelve es el Mediterráneo.

—El velero, el navegante solitario, la pasión por el mar… ¿Esta es la más revertiana de las novelas de Arturo Pérez-Reverte?

—Es muy revertiana. A medida que te haces mayor se va sedimentando todo. A la hora de mirar para atrás veo muchas cosas que antes no veía. Digamos que en mis novelas la primera fase es experimental, divertida. La segunda parte es profesional, y hay una tercera parte, que es la parte final, que es reflexiva. Ahora hago novelas con un balance de vida. En mis novelas de esta última etapa —hablo de 'El problema final', 'La isla de la Mujer Dormida', 'El italiano', de esta novela, 'La hipótesis más peligrosa'— escribo más sobre el Arturo mayor que mira hacia atrás. Todo eso que la vida me fue echando en la mochila de una forma desordenada, y que fue saliendo en mis novelas, ahora lo estoy ordenando sistemáticamente. Ahora estoy siendo consciente de mi mediterraneidad, de la que tengo, de la que me llevé, de la historia de Europa… Esa vida me dio una forma de mirar, y con esa forma de mirar estoy haciendo mis novelas. Son novelas de madurez, fruto de mi última etapa.

—Si hubiera que apostar, diría que Asier Lerrant es su "alter ego". ¿Es así?

—No exactamente. Yo soy lector antes que escritor y sé muy bien las trampas que un libro puede tender. Buscar a un autor, buscar a Conrad detrás de 'La línea de sombra', está bien, lo entiendes, pero cuidado, porque no es Conrad, es el personaje de 'La línea de sombra'. Buscar a Conrad en 'Lord Jim'… cuidado, porque es Lord Jim, no es Conrad, aunque Conrad lo hace posible. Quiero decir con eso que es evidente que nadie pone lo que no tiene: o lo robas o lo inventas. Pero es verdad que una novela es un artefacto narrativo artificial. En ese sentido yo utilizo en mis novelas aquello que la vida me ha dado. Tengo el privilegio de haber vivido situaciones extremas. He visto a seres humanos haciendo cosas no siempre agradables. Tengo una visión sobre el mundo, la historia que utilizo para mis novelas. Pero yo no soy Lerrant. Lerrant se nutre de mí. Yo alimento a Lerrant, pero también soy el niño. Yo fui el niño cabreado. Yo les pongo lo que la vida me dejó de conocimiento de personajes como ellos.

—La novela tiene un profuso vocabulario náutico…

—Lo tiene, pero es necesario. No quería exagerarlo, pero tenía que dar lo suficiente para que un lector que sabe de mar se sienta en el barco, pero tampoco podía exagerar para el lector que no es de mar. Mi lector es muy amplio, marinos y no marinos, y tengo que escribir para todos.

—Sorprende más el abundante lenguaje sobre videojuegos…

—¿Por qué sorprende?

—Bueno, no me lo imagino a usted jugando al Call of Duty.

—Pues he jugado al Call of Duty. De hecho, el Call of Duty lo he superado.

—¿Es aficionado a los videojuegos?

—No, no soy aficionado a los videojuegos, pero en la vida hay que probarlo todo, o casi todo. Yo de los videojuegos tenía nociones básicas, como cualquiera. He jugado a algunos de ellos, como al Silent Hunter, que es de un submarino, he jugado al Call of Duty… Sobre todo a juegos de simulación, simuladores aeronáuticos, y tal. Pero esta novela requería un trabajo serio. Quería informarme de verdad. No podía hacerlo desde fuera. Igual que cuando hice un libro sobre grafiteros me metí en el mundo de los grafitis, pues aquí he estado jugando y hablando con "gamers". He estudiado, he leído, he mirado, he comprado videojuegos, he jugado a varios de ellos, unos me han gustado más que otros, he aprendido la jerga de los "gamers", le he llevado el libro a un "gamer" para que lo leyera y me dio el aprobado…

—También hay un lenguaje propio de las generaciones más jóvenes en boca de Cal Gadea: «estoy cocinado», «literal», «está guapo». ¿Qué opina de ese modo de hablar de la llamada Generación Z? ¿Es una degradación del lenguaje?

—No, no es degradación. Los que crean lenguaje nuevo son los jóvenes y los delincuentes. Son los dos grandes generadores de lenguaje. El delincuente por necesidades crípticas, porque quiere entenderse con los suyos, y los jóvenes porque les importan un bledo las normas y se las inventan. Además, el joven está sometido a un montón de influencias que se manifiestan en el lenguaje. No es negativo, es bueno porque hace evolucionar el lenguaje, lo enriquece. Palabras como "estoy cocinado", es buenísima, o "literal" para decir "sí", y tantas otras. Algunas de esas palabras pasarán y otras se quedarán. A mí no me parece que los jóvenes degraden el lenguaje. Lo que sí es cierto es que la sociedad va hacia una analfabetización, eso es verdad. Pero eso no son los jóvenes, es la sociedad en general.

—El Mediterráneo es el gran protagonista de esta novela. Parafraseando a Conrad, ¿se ha convertido el Mediterráneo en uno de los lugares más oscuros de la Tierra?

—No, al contrario. Es luminoso. Es un caos luminoso. El Mediterráneo siempre ha sido un caos, una especie de caldera en ebullición de civilizaciones, de pueblos que nacen, que mueren, de piratas, de corsarios, de sabios, de analfabetos, de migraciones, para arriba, para abajo… Lo que pasa es que lo habíamos olvidado. Como no leemos historia, vemos un sitio civilizado donde hemos puesto cemento y cristal en todas las orillas, hemos puesto resorts para los turistas, vuelos de Ryanair… pero el Mediterráneo se pasa por la bisectriz todas nuestras ideas, y en cuanto te descuidas el Mediterráneo dice «aquí estoy». ¿Y cómo está?: invasiones, caos, guerras, conflictos… Bulle, burbujea… Creíamos que podríamos con él, pero no. Es la venganza de ese mar, un mar que es viejo, que tiene tres mil años de memoria escrita. Ahora ya no es Troya, ni hay erupción del Vesubio, pero el Mediterráneo es un lugar tan cambiante, tan potente, tan amoral, tan cruel, tan ausente de escrúpulos, tan pintorescamente vivo que puede con todo, en forma de invasiones, y no hablo de Ceuta, hablo en general. El Mediterráneo es imposible de controlar. Hoy es Ceuta, mañana será Lampedusa, pasado será Estambul o será lo que sea. Y en la novela se pasean por ese mar. Si has leído, comprendes, y si comprendes no te sorprende. El problema es cuando viene el caos, o retorna el caos que habíamos olvidado, y te encuentras con que el que recibe el caos, si no ha leído, dice que qué horror, y se encuentra como pollo sin cabeza. Pero cuando has leído, y tienes una memoria cultural, física o personal, y llega el caos, ves y dices: "Claro, eso es Héctor en la muralla de Troya, aquello es Dante bajando al infierno, aquello es la batalla de Lepanto…". No cambias el mundo, pero al menos comprendes el mundo. Lo grave en la vida no es que el horror te golpee, es no comprender cuando el horror te golpea por qué te golpea. La serenidad que te da la cultura, el conocimiento, las lecturas, que es lo que tiene Lerrant, es lo que te permite soportar con serenidad los golpes. Pero el Mediterráneo es más poderoso que todos nosotros.

—La historia del Mediterráneo es la historia de la civilización… Hay muchos síntomas de que esa civilización está gravemente enferma. ¿Es así?

—En el Mediterráneo han nacido muchas civilizaciones. La occidental es una de ellas, que está condenada a muerte. Pero no sería la muerte del Mediterráneo, sería la muerte de la civilización occidental. La civilización occidental tiene tres mil años de memoria escrita. Abarca Homero y los clásicos griegos y latinos hasta ahora. Es una civilización que llena un período de la historia interesantísimo. Creo que es la civilización más importante del mundo. No ha habido ninguna otra como ella, ni la china, ni la sumeria, ni la babilonia, ni la egipcia… La occidental es la que ha producido mayores beneficios morales a la humanidad: derechos humanos, libertades, luchas civilizatorias, cultura… Es la más rica, y la prueba es que todo el mundo imitaba a la civilización occidental. Influimos en todo el mundo. Pero, por razones de agotamiento histórico, esa época está pasando. Ya no somos el referente mundial. Los que antes nos admiraban ahora nos detestan, nos desprecian, nos odian o son enemigos. Las civilizaciones tienen que defenderse a sí mismas, defender su manera ideológica, cultural, social, política… Y no nos defendemos. Occidente se ha entregado a manos, no de los inmigrantes de las pateras, no a los comunistas, no a los fascistas, sino de la historia. Occidente no tiene ya el vigor, la energía, la falta de complejos que permite sobrevivir. Estamos asistiendo al final. Cervantes, Dante, Montesquieu, Voltaire, Quevedo, Heidegger, Nietzsche, Thomas Mann, Shakespeare… se ha acabado. Están desapareciendo y viene otro mundo, que no sé cuál va a ser. Tardará años, medio siglo, un siglo… No sabemos cuánto tardará. Y ese mundo que viene rescatará algunos fragmentos de la demolición del mundo anterior, como ha ocurrido siempre en la historia. Pero Occidente como tal ya no da más sí. Ya no crea nada, ya no tiene la fuerza y el vigor de antes, está viejo, está caduco. Ese Occidente se está muriendo. Es un Occidente crepuscular, lo cual no es trágico, es la historia. Yo, que he visto terminar tantos mundos como reportero —he visto terminar el Líbano, que era maravilloso y terminó como terminó, en los Balcanes he visto arder ciudades, bibliotecas—, ahora veo que es mi propio mundo el que se está deshaciendo, y es interesante. Si no tuviera libros que me lo explicaran estaría aturdido, desorientado, cabreado, acojonado. Pero como tengo esa bibliografía, esos libros, lo miro y digo: "Claro, es que ya nos tocaba". Es muy interesante ver los síntomas, cómo aparecen, los personajes de la historia. Cuando te has leído a Salustio, a Tito Livio o a Suetonio, ves que lo que está pasando hoy lo había escrito ya Cicerón o tantos otros. Es muy interesante. No me es indiferente, evidentemente, pero veo que el mundo se diluye y me doy cuenta de que ya nos ha tocado. Hay una cierta belleza en esa melancolía. Y de ahí sale mi novela.

—¿Ese fin de la civilización occidental está directamente relacionado con la sensación de decadencia que hay en España?

—No es solo en España. España sufre especialmente porque estamos enfermos de unas vilezas que otros países no tienen o que han resuelto de otra manera. En España se nota más por eso.

—Cal Gadea es un joven bastante desorientado y perdido que no parece tener muchas esperanzas en el futuro. ¿Le vería acampado en Sol?

—No me devalúes la novela. Es otro mundo, es otra cosa. Eso es la política, es la crispación actual, eso es España, eso es la enfermedad española en este momento que nada tiene que ver con la novela. Es casi insultante relacionar al joven de mi novela con los llamados "jóvenes de Sol".

—Usted publica, prácticamente, una novela al año…

—Es que es mi trabajo, no hago otra cosa. Trabajo, voy a navegar, vuelvo y sigo trabajando.

—¿Cómo es su proceso a la hora de elaborar una novela?

—Es un trabajo. Tú vas al periódico y yo bajo a mi biblioteca a trabajar. Cada día me levanto y trabajo seis horas, cinco horas, leo, corrijo, viajo para documentarme de aquello que estoy escribiendo… Es un trabajo profesional. Yo no soy un artista, "a ver la musa". No, yo me siento a currar: "Tengo que contar esta historia: estructura, personajes, trama, esto va a llevarme dos semanas de preparación, una semana de viaje…". Es una estructura profesional de la que vivo y en la que llevo cuarenta años. Tengo treinta y tantas novelas publicadas. Tengo ya cierta experiencia. Yo cuento historias y no quiero cambiar la historia de la literatura, ni quiero volcar mi corazón ni desnudar mi alma… Yo quiero contar historias buenas y que el lector las lea, disfrute y compre la siguiente. Y es lo que hago. Eso requiere un trabajo profesional como ir a una oficina, a un banco o trabajar en una carpintería. No soy un artista.

—¿Qué le diría a aquellos que le acusan de ponerse de canto en temas políticos para vender libros a derecha e izquierda?

—Al revés, a lo mejor lo que hago es que no vendo libros ni a derecha ni a izquierda, porque se enfadan los dos. Es curioso que se diga eso cuando no piensan que es lo contrario: enfado a unos y a otros para que me compren libros unos y otros. Mira, llevo escribiendo novelas 40 años y escribiendo artículos 35 años. Mi lector me conoce de sobra, sabe muy lo que pienso, cómo lo pienso y por dónde lo pienso. El nuevo, que se busque la vida. Tiene muchos libros para leer y para aprender. Si quiere hablar de mí, que se informe. Pero lo que yo no voy a hacer nunca es caer en el gran vicio español: que en los míos todo es bueno y en los tuyos todo es malo. Esa es la gran enfermedad española, y no voy a caer en ella. Cuando una cosa no me gusta, de unos o de otros, lo digo. Pero no es para hacerme amigos en los dos bandos, es para hacerme enemigos en los dos bandos. Es un error. ¿Qué me pongo de canto? No, me mojo hasta arriba en los dos lados. En las jornadas de Letras en Sevilla que tuvimos hace poco había dos ministros del gobierno (Bolaños y Ángel Víctor Torres), el expresidente Aznar, Espinosa de los Monteros, Tania Sánchez… ¿Eso es no mojarse? No, eso es mojarse con todos. Eso es asumir que tanto unos como otros se van a enfadar. Y después, tengo ya una edad. Tengo una biografía y, como comprenderás, que me hagan una campaña los de Podemos o me hagan una campaña los de la derecha, me importa un carajo.

—Quizás fue eso lo que no entendió David Uclés en la polémica que tuvieron…

—¿Quién?

https://www.eldebate.com/cultura/20261029/perezreverte-espana-sufre-especialmente-porque-estamos-enfermos-vilezas-otros-paises-no-tienen_474943.html

"El mundo va hacia el caos y la única forma de asumirlo es la serenidad. Fui educado para un mundo que ya no existe hace mucho tiempo"

Paola Albaladejo - cope.es - 28/10/2026

Arturo Pérez-Reverte analiza el momento de incertidumbre que atraviesa el mundo durante su intervención en ‘Herrera en COPE’, con Jorge Bustos. El escritor advierte de que «el mundo va hacia el caos» y defiende la serenidad como la mejor herramienta para afrontar una realidad marcada por la inestabilidad y la pérdida de referencias.

«La única forma de asumir el caos es la serenidad», afirma Pérez-Reverte, que observa los acontecimientos con interés y recuerda que el mundo para el que recibe su educación ya no existe. Su visión parte de una larga experiencia vital y de una lectura constante de la historia, dos elementos que le permiten identificar los síntomas de los cambios sociales.

El autor considera que la sociedad occidental atraviesa un proceso de deterioro y sostiene que el conocimiento histórico resulta fundamental para comprender el presente. En su reflexión, menciona a pensadores como Platón y Nietzsche y subraya la importancia de conocer las reglas de la historia para afrontar las transformaciones con perspectiva y serenidad.La Guerra Civil, en el centro de la disputa política

Durante la entrevista, Pérez-Reverte también critica la utilización partidista de la memoria histórica. «Hay gente que se apropia de la Guerra Civil; se está convirtiendo en un arma política», señala el escritor, que pone el foco en la instrumentalización de un episodio decisivo de la historia de España.

La conversación con Jorge Bustos también gira en torno a su última novela, que el escritor presenta como una historia de despedida de un personaje y el comienzo de la vida de otro. Pérez-Reverte explica que el protagonista se enfrenta a su propia personalidad y experimenta una transformación a medida que comprende su situación.

El joven protagonista siente rabia porque descubre que los adultos lo engañan. A partir de ese enfado, encuentra mecanismos para expresarse con mayor intensidad. El autor establece así una reflexión sobre el conflicto entre generaciones y sobre las herramientas que utilizan los jóvenes para manifestar su malestar.

Pérez-Reverte amplía además su análisis al cine, la televisión y los videojuegos, que considera parte de la evolución del relato contemporáneo. En este contexto, cuestiona la adaptación cinematográfica de 'La Odisea', al señalar que la película presenta una versión diferente de la obra clásica y convierte a su protagonista en un marine marcado por un trauma de guerra.

Con estas reflexiones, el escritor combina la actualidad política, la evolución de la sociedad y la literatura en una entrevista en la que reivindica el conocimiento histórico y la serenidad como claves para interpretar un mundo que, a su juicio, avanza hacia una creciente incertidumbre. "Y eso implica disfunciones, la falta de fiabilidad. La única forma de asumir el caos es la serenidad. Veo el caos con interés. Fui educado para un mundo que ya no existe hace mucho tiempo".

Audio y vídeo: https://www.cope.es/programas/herrera-en-cope/la-entrevista-de-las-9h-con-herrera/al-minuto/sigue-directo-entrevista-jorge-bustos-escritor-arturo-perez-reverte-20261028_3464064.html

https://www.youtube.com/watch?v=qHe2zy8Mr_A