La guerra a través de los ojos de quien estuvo allí

culturabadajoz.com - 14/11/2026

La Sala Europa de Badajoz acoge ‘Fotografías de Guerra 1974-1985’, una exposición que recupera la faceta menos conocida del escritor y periodista Arturo Pérez-Reverte a través de 42 imágenes tomadas durante sus años como reportero en conflictos internacionales. La muestra, producida por La Fábrica, podrá visitarse hasta el 31 de enero de 2027.

Antes de que Arturo Pérez-Reverte construyera algunos de los personajes más reconocibles de la literatura española contemporánea, antes de que el capitán Alatriste recorriera las calles del Madrid del Siglo de Oro o de que Lorenzo Falcó se moviera entre las sombras de la Guerra Civil, hubo otro Pérez-Reverte que recorrió el mundo con una libreta, una cámara fotográfica y la necesidad de contar aquello que estaba sucediendo. Durante más de dos décadas, el escritor cartagenero fue testigo de algunos de los conflictos armados que marcaron la segunda mitad del siglo XX. De aquella experiencia, que acabaría impregnando buena parte de su universo literario, nace ahora una exposición que permite acercarse a su trabajo desde una perspectiva menos conocida: la del fotógrafo de guerra.

La Sala Europa de Badajoz acoge desde este viernes, 13 de noviembre, una muestra integrada por 42 fotografías y una pieza audiovisual procedente del archivo de RTVE que recupera parte de la memoria profesional de quien, durante veintiún años, ejerció el periodismo en algunos de los escenarios más convulsos del planeta. Producida por La Fábrica, la exposición reúne imágenes tomadas durante una década de viajes, conflictos y coberturas informativas, en las que la guerra aparece a través de sus consecuencias más inmediatas: la destrucción, los desplazamientos, la incertidumbre y la convivencia cotidiana con la violencia. Fotografías que nos trasladan a lugares y acontecimientos concretos, pero que, al mismo tiempo, nos devuelven una imagen reconocible de nuestro presente.

Hay una reflexión del propio Pérez-Reverte que permite entender el sentido de esta exposición: su intención no era fotografiar la guerra, sino «al ser humano dentro de ella». Una distinción que sitúa el foco de su trabajo en quienes padecen, protagonizan o sobreviven a los conflictos, en esas vidas que continúan desarrollándose mientras todo cuanto las rodea parece desmoronarse. En las fotografías reunidas en la Sala Europa hay ruinas, escenarios de enfrentamientos, rostros y silencios. También hay una voluntad de aproximarse a la realidad sin convertirla en un espectáculo, de documentar lo que sucede desde la cercanía de quien comparte, aunque sea temporalmente, el espacio y las circunstancias de las personas a las que fotografía.

La condición de testigo resulta fundamental para comprender estas imágenes. Pérez-Reverte no llegó a aquellos lugares con la perspectiva retrospectiva de quien reconstruye un acontecimiento histórico, sino con la urgencia del periodista que necesita entender qué está ocurriendo mientras los acontecimientos todavía se están desarrollando. Esa inmediatez, inherente al oficio de reportero, proporciona a las fotografías una dimensión documental que el paso del tiempo no ha debilitado.

Durante la inauguración de la muestra, el secretario general de Cultura de la Junta de Extremadura, José Luis Gil Soto, acompañado por Marcos de la Fuente, responsable de Desarrollo de Exposiciones de La Fábrica, destacó precisamente esa capacidad de las imágenes para interpelar al espectador y acercarlo a la fragilidad de la condición humana. Gil Soto incidió en la necesidad de recuperar una mirada más pausada y consciente en una sociedad sometida a un flujo constante de imágenes. Frente a la velocidad con la que consumimos hoy las noticias y las fotografías de los conflictos internacionales, la exposición propone detenerse ante cada escena, atender a sus detalles y tratar de comprender la historia que existe detrás de ella.

Fueron años en los que el periodismo internacional dependía, en buena medida, de la presencia física del corresponsal sobre el terreno, de su capacidad para acceder a los acontecimientos, interpretar lo que estaba viendo y transmitirlo a una sociedad que, en muchos casos, apenas tenía otras vías para conocer lo que sucedía a miles de kilómetros de distancia. La exposición permite recuperar también esa dimensión del oficio a través de una pieza audiovisual cedida por RTVE, que complementa el conjunto fotográfico y devuelve al espectador al Pérez-Reverte de las crónicas televisivas. Su voz, sus intervenciones desde los escenarios de los conflictos y las imágenes de archivo amplían el contexto de una trayectoria profesional que terminaría en 1994, cuando decidió dedicarse plenamente a la literatura.

Conviene distinguir, no obstante, entre el periodo al que pertenecen las fotografías expuestas, de 1974 a 1985, y el conjunto de su carrera periodística, que se prolongó durante casi una década más y que incluye acontecimientos posteriores como las guerras de Irak y Bosnia.

Resulta especialmente interesante acercarse a esta exposición desde la literatura. Quienes han seguido la trayectoria narrativa de Pérez-Reverte encontrarán en estas fotografías parte del territorio vital del que se alimentan muchos de sus libros: la convivencia con el peligro, los códigos de lealtad, la amistad, la supervivencia, el desencanto y las contradicciones del comportamiento humano en situaciones extremas. La experiencia de la guerra ocupa un lugar importante en su producción literaria. De manera particularmente explícita en 'Territorio comanche' (1994), donde el escritor reconstruye el ambiente, los riesgos y las relaciones personales entre los reporteros que cubrieron la guerra de los Balcanes, pero también en novelas como 'El pintor de batallas' (2006), protagonizada por un antiguo fotógrafo de guerra que se retira a pintar un mural en el que pretende condensar su experiencia y su conocimiento de la violencia humana.

Esta última obra establece un vínculo especialmente sugerente con la exposición que ahora llega a Badajoz. En ella, Pérez-Reverte aborda cuestiones relacionadas con la responsabilidad del fotógrafo, la distancia entre quien observa y quien sufre, las consecuencias de una imagen y la memoria de aquellos acontecimientos que permanecen en quien los ha presenciado. La fotografía y la escritura comparten, en este sentido, una misma necesidad de ordenar la experiencia y transmitirla. Mientras el escritor dispone de las palabras para construir una escena, el fotógrafo trabaja con la luz, el encuadre y la elección de un instante. En ambos casos existe una selección, una manera de mirar y una decisión sobre aquello que merece ser contado.

Desde 'El maestro de esgrima' o 'La tabla de Flandes' hasta 'El club Dumas', 'Las aventuras del capitán Alatriste' o la trilogía protagonizada por Lorenzo Falcó, Pérez-Reverte ha construido una extensa obra literaria traducida a más de cuarenta idiomas. En 2003 ingresó en la Real Academia Española con el discurso ‘El habla de un bravo del siglo XVII’. Sin embargo, en la Sala Europa, el visitante tiene la oportunidad de regresar a una etapa anterior a ese reconocimiento literario, cuando el oficio de contar historias exigía al autor desplazarse hasta los lugares donde estas estaban sucediendo.

Han transcurrido más de cuarenta años desde que Pérez-Reverte tomó las últimas fotografías que integran esta exposición. Los escenarios internacionales han cambiado, algunos de aquellos conflictos han desaparecido de los titulares y otros han dejado heridas que todavía condicionan la vida de varias generaciones. Sin embargo, muchas de las situaciones que muestran las imágenes siguen formando parte de nuestra actualidad.

La destrucción de ciudades, el desplazamiento de poblaciones civiles, la pérdida de hogares y la incertidumbre de quienes sobreviven a los enfrentamientos armados establecen una conexión inevitable entre estas fotografías y las imágenes que recibimos diariamente de los conflictos contemporáneos. Esa relación con el presente otorga a la exposición una dimensión que trasciende el interés histórico o biográfico. Nos permite reflexionar sobre cómo hemos aprendido a mirar la guerra, sobre el papel que desempeñan los medios de comunicación en la construcción de nuestra percepción de los conflictos y sobre la facilidad con la que el sufrimiento ajeno puede acabar convertido en una imagen más dentro de la sucesión de noticias.

En ese contexto, la recuperación del archivo fotográfico de Pérez-Reverte supone también una reivindicación del periodismo sobre el terreno, de la importancia del testimonio directo y del trabajo de aquellos profesionales que han contribuido a documentar acontecimientos cuya memoria, sin sus crónicas y fotografías, sería necesariamente más incompleta.

La incorporación de propuestas de estas características permite ampliar el diálogo entre la creación artística, la memoria histórica, el periodismo y la sociedad, acercando al público extremeño trabajos que ofrecen diferentes formas de interpretar la realidad. Hasta el próximo 31 de enero, la Sala Europa ofrece la posibilidad de recorrer una parte de la historia reciente a través de la mirada de un periodista que estuvo allí. Un conjunto de fotografías que permite conocer mejor al reportero que precedió al novelista y comprender hasta qué punto aquellas experiencias contribuyeron a configurar su manera de entender el mundo.

Quizá, al abandonar la exposición, el visitante vuelva a encontrarse con alguna de las imágenes de guerra que aparecen a diario en nuestros teléfonos, en los informativos o en las portadas de los periódicos. Y quizá entonces, después de haber recorrido estas cuatro décadas de memoria fotográfica, dedique unos segundos más a mirar el rostro de quienes aparecen en ellas.

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Arturo Pérez-Reverte dialogó con Clive Golt en el Festival Literario de Gibraltar

campodegibraltarsigloxxi.com - 14/11/2026

El conocido escritor, periodista y académico Arturo Pérez-Reverte, a sala llena, mantuvo un diálogo cordial con el periodista gibraltareño Clive Golt, en el contexto del Festival Literario de Gibraltar Gibunco. Ambos mantienen una relación profesional y amistosa desde hace más de 30 años, un vínculo que se hizo notar en el transcurso de la conversación.

Su encuentro tuvo lugar en Grand Battery House. Se trataba de hablar de las dos últimas novedades literarias de Pérez-Reverte, 'Enviado Especial. Biografía de la guerra' y 'Misión en París', la más reciente entrega de su serie 'Alatriste'. Pérez-Reverte, como resumió la organización del Festival, compartió «fascinantes perspectivas sobre el periodismo, el espionaje y la intriga internacional, basándose en sus experiencias como corresponsal de guerra y narrador». Sin embargo, también la sombra del Peñón compareció en su relato, un lugar que conoce a la perfección, desde que cubrió para TVE informaciones relativas al contrabando de tabaco en los años 90 del pasado siglo. De hecho, Gibraltar aparece en diversas obras de su autoría, como 'La carta esférica', 'La Reina del Sur' o 'El italiano'.

Su libro 'Enviado especial' pasa revista a su larga peripecia como corresponsal de guerra, una labor iniciada en el diario 'Pueblo', en 1974, en un recorrido profesional que ya abordó en 'Territorio comanche', en torno al conflicto de los Balcanes. Entre otros frentes, cubrió la fase final del Sáhara español; la invasión de Chipre por parte de Turquía (en el verano de 1974); la Revolución sandinista de Nicaragua en 1979; el golpe de Estado de Obiang Nguema (el 3 de agosto de 1979) contra la dictadura de Macías, en Guinea Ecuatorial; la invasión del Líbano por parte de Israel en 1982; la guerra de las Malvinas (que enfrentó a Gran Bretaña y Argentina por la posesión de estas islas, en 1982, también con repercusiones obvias sobre Gibraltar) y la guerra entre Irán e Irak, que se prolongó desde 1980 hasta 1988, la Primera Guerra del Golfo (1990-1991), la guerra de Yugoslavia y otros conflictos en África y Oriente Medio. Dicho periodo concluiría con su dimisión de TVE en Televisión Española.

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Después de Troya aún está Ítaca

Antonio Belda - revistalatenada.com - 06/11/2026

Reseño hoy el último libro de don Arturo Pérez-Reverte. Y escribo «don Arturo» deliberadamente. Hay autores que uno lee y otros que, después de muchos años, terminan formando parte de la propia biografía lectora. Es por eso que cada nueva obra de don Arturo me hace recuperar la impaciencia, un  poco adolescente, de comprarla, abrirla y empezar a devorarla de inmediato.

Pero, últimamente, el disfrute empieza incluso antes de abrir la primera página. Hay que destacar que las portadas de los últimos libros de Pérez-Reverte como 'El problema final', 'La isla de la Mujer Dormida' y 'La hipótesis más peligrosa' tienen ese sabor clásico de aquellos libros cuya cubierta ya servía para franquearte el paso a ese nuevo mundo que el autor nos sugiere. La de esta última, quizá, sea mi favorita en su conjunto: un velero, el mar oscuro y un cielo rosado y violáceo que me recuerda a esa aurora «de rosados dedos» que describiera Homero. Sin embargo, esta última asociación no es caprichosa, porque el nuevo libro de don Arturo es, creo, también una vuelta a Homero, aunque, en este caso, Telémaco sea un fan de los videojuegos.

En efecto, Cal Gadea tiene dieciséis años, ha sido criado por sus abuelos y busca al padre que nunca conoció. Cuando encuentra a Asier Lerrant en un puerto del Mediterráneo, ambos emprenden una travesía en la que se cruzan la búsqueda del padre por el hijo abandonado, un enigma histórico y una trama policíaca, todo ello a bordo de un velero dedicado al tráfico de arte robado. En este sentido, aunque en la novela hay aventuras, misterio y navegación, lo más interesante sucede entre dos personajes que no parecen pertenecer al mismo tiempo.

Cal interpreta el mundo mediante los videojuegos; que, se me disculpará el aparte, confieso que al principio me extrañó encontrar a don Arturo tan cómodo en la jerga gamer. Lerrant, en cambio, aparenta tener cincuenta o sesenta años, pero carga a sus espaldas con dos mil años de experiencia. Así, mientras que el hijo necesita saber quién es y de dónde viene, Lerrant sabe, quizá, demasiado bien de dónde venimos todos.

Y entre ambos está el Mediterráneo, donde cada cabo y cada puerto guardan el recuerdo de una batalla, un naufragio o un imperio desaparecido. Lerrant conoce ese pasado y lleva consigo los libros que le han enseñado a mirarlo, como son Homero, Virgilio, Cervantes, Agatha Christie, Leopardi o Conrad. Sus voces se mezclan con la travesía. Algunas hablan de ese viejo mundo, pero otras, de lo que Cal empieza a descubrir en él. Es el caso de 'La línea de sombra', que acompaña su paso hacia una edad en la que los padres dejan de parecer invulnerables, la confianza no siempre encuentra respuesta y no todo lo roto puede repararse.

Cal quiere conocer a su padre. Pero conocerlo significa dejar de imaginarlo. De ahí esa impresión de 'Odisea' invertida al inicio de la obra, pues el hijo no aguarda sentado en Ítaca, sino que sale al mar en busca de Ulises. Pero el padre que encuentra no es el que había imaginado. Lerrant, en cambio, ha aprendido a no fiarse de lo que desea. Su manera de afrontar el mundo se resume en la regla que da título al libro: preparar las cosas según la hipótesis más probable y tomar precauciones frente a la más peligrosa. Es una excelente regla marinera, pero también una síntesis del universo moral creado por Pérez-Reverte. Las civilizaciones caen, los amigos traicionan, las guerras regresan. Conviene conocer las reglas del mar y las de los hombres. Sobre todo estas últimas.

Quienes llevamos años leyéndolo reconocemos el paisaje moral que describe el autor, plagado de hombres que han dejado de creer en muchas cosas pero conservan ciertos códigos o no esperan obtener justicia y, precisamente por eso, procuran comportarse con dignidad. Aunque hay nobleza en esa mirada, también esconde una profunda tristeza.

Personalmente, no comparto el pesimismo de don Arturo. Tal vez por juventud, tal vez porque mis ojos no han visto lo que vieron los suyos. Pero mientras leía 'La hipótesis más peligrosa', particularmente a través de los ojos de Lerrant, pensaba en el barón de Münchhausen, que conseguía salir del pantano tirando de su propia coleta. Cuando ya no se espera salvación de fuera, queda salvarse a uno mismo a través del valor, la amistad, la lealtad o el buen oficio. Hay algo admirable en ese empeño (lo digo sin ironía), pero no sé si basta.

Además, la novela introduce una dificultad en la aparente solidez de esa defensa. Cuanto menos necesitemos, menos podrán quitarnos. De acuerdo. Pero lo cierto es que todo aquello que nos hace humanos nos vuelve vulnerables, como es amar, tener hijos, confiar o esperar. Lerrant enseña a Cal a protegerse del mundo, pero al mismo tiempo la convivencia va creando entre ellos un peligro para el que no sirven los cabos, los medios rizos ni las amarras: la forja de un vínculo. El hombre que parecía no necesitar de nada ni de nadie termina junto al muchacho que necesitaba encontrarlo. Y uno empieza a preguntarse quién en este caso educa a quién.

Por su parte, la historia que contempla Lerrant tiene algo de rueda. Cambian los barcos, las banderas y los dioses; debajo permanece la misma criatura. Hay algo leopardiano en esas aspiraciones destinadas a convertirse en piedras, pecios o unas líneas en un libro. Es ante ese horizonte donde mi lectura se detiene, no porque necesite encontrar optimismo en la novela, sino porque me pregunto qué lugar queda para la esperanza. El vínculo entre padre e hijo hace que la pregunta no tenga una respuesta tan sencilla como podría parecer. No son lo mismo. El optimista cree que las cosas saldrán bien. La esperanza admite que pueden salir mal, incluso irremediablemente mal, pero no concede al mal la última palabra. No exige menos lucidez, sino otra manera de mirar lo que esa lucidez descubre.

Desde una mirada cristiana (que también tiene cosas que decir en el libro), los barcos naufragan, el justo sufre y el inocente muere. Pero la diferencia no consiste en negar la muerte, sino en creer que no es el final. Pensaba en ello al contraponer Halloween y Navidad, ahora que por las fechas comienzan a convivir (aun cuando sea comercialmente) las dos realidades. En una, los muertos siguen vagando por nuestro mundo; en la otra, Dios entra en él. El fantasma permanece dentro del horizonte, mientras que la esperanza cristiana lo abre.

Por eso la respuesta que encuentro al pesimismo de Lerrant es la caridad. Darse cuando podemos perder. Confiar cuando pueden traicionarnos. Amar sin garantía de reciprocidad. Desde la lógica de quien prepara todas las eventualidades, parece una insensatez. Pero el perdón no es exigible, la lealtad que se ofrece sin recompensa o el sacrificio que nadie reclamaba introducen algo que la mera repetición no explica.

'La hipótesis más peligrosa' es una magnífica novela de aventuras, una historia de padres e hijos y un viaje por la memoria de ese mar, alrededor del cual se ha construido buena parte de lo que somos. Pero también permite discutir con el autor después de cerrar el libro. Pocas cosas mejores pueden pedírsele a una novela que remover y sacudir la conciencia.

Don Arturo mira el Mediterráneo y ve ruinas, guerras que regresan, imperios convencidos de su eternidad justo antes de desaparecer. Yo también los veo. La diferencia empieza después. Conocer Troya no obliga a renunciar a Ítaca, así como tampoco haber visto naufragar barcos no demuestra que no exista el puerto. Y conocer de qué somos capaces como especie no excluye que podamos recibir algo que no sabemos darnos o que no esperábamos.

Quizá por eso volví a mirar la portada. El velero continúa allí, recortado en el horizonte del mar Mediterráneo. Detrás quedan las ciudades incendiadas, los imperios muertos, los padres ausentes y los hijos que salieron a buscarlos. Delante, todavía no sabemos qué hay. Lerrant revisaría las velas, aseguraría los cabos y estudiaría el viento. Haría bien.

Pero sobre ese mar está amaneciendo. Tal vez la esperanza consista en seguir navegando sin negar la tormenta ni olvidar los naufragios, porque existe una costa que todavía no vemos. Don Arturo quizá piense que ésa es una manera peligrosa de hacerse al mar. Puede ser. Entre todas las hipótesis de su libro, yo me quedo con que después de Troya todavía exista Ítaca. Que después de la noche aún vuelva la aurora. Gracias, don Arturo.

https://revistalatenada.com/la-hipotesis-mas-peligrosa

“Mi verdadera patria es el Mediterráneo”

Entrevista de María José Solano - milenio.com - 04/11/2026

Arturo Pérez-Reverte ha elegido Prócida, una pequeña isla del golfo de Nápoles, para presentar 'La hipótesis más peligrosa' (Alfaguara, 2026). La isla no aparece en la novela, pero contiene algo de su espíritu: fachadas descoloridas, barcos de pesca, viejos muelles y ese Mediterráneo donde se han cruzado durante tres mil años comerciantes, piratas, soldados, poetas y asesinos. 

El escritor lleva décadas navegándolo. Ahora lo convierte en escenario de una novela de iniciación en la que un muchacho airado descubre, de la mano de un viejo marino, que el mundo es bastante más peligroso de lo que le habían contado. Hablamos de literatura, de guerras, de maestros, de videojuegos y de ese territorio común al que Pérez-Reverte, con los años, ha terminado llamando patria.

—¿Por qué ha elegido Prócida para presentar esta novela?

—Porque resume muy bien lo que es el Mediterráneo. Podríamos estar en Grecia, Turquía, España o el norte de África. Hay un paisaje común, una cultura compartida. Prócida no aparece en la novela, pero es un lugar emblemático. Y esta es una novela sobre el Mediterráneo, sobre su historia y su memoria, pero también sobre el aprendizaje de un joven.

—Un muchacho que empieza el viaje bastante enfadado con el mundo.

—Como muchos jóvenes. Los educamos para un mundo que no es real y, cuando descubren que los hemos engañado, se enfadan. Esa rebeldía es una especie de revancha, de rencor acumulado contra el fraude que ha significado su educación. 

—Reconozco en ese planteamiento algunas de sus lecturas juveniles.

—Naturalmente. Está 'La isla del tesoro', está 'Un capitán de quince años', de Verne, está 'El lobo de mar', de Jack London, está Kipling. Todas esas novelas en las que un muchacho descubre la realidad a través del peligro y de un personaje que le sirve de maestro. Me interesaba que el protagonista fuese un joven familiarizado con un territorio hostil, aunque fuese a través de los videojuegos. Eso le permite asimilar determinadas lecciones que de otra manera no habría comprendido.

—Usted conoce ese mar como pocos escritores. ¿Cuánto hay de autobiográfico en el libro?

—Muchísimo, aunque nada sea exactamente autobiográfico. Navego con barco propio desde 1994. Son más de 30 años de mar, de soledad, de puertos, de temporales. Cuando describo una noche navegando bajo las estrellas no tengo que imaginármela. La he vivido. Y cuando hablo de violencia, de sangre o de miedo, tampoco necesito recurrir a una película. 

—Sin embargo, tengo la impresión de que esta novela es también una especie de regreso.

—Es que uno, cuando envejece, va buscando el lugar donde se siente más cómodo. Yo llegué a este Mediterráneo cuando todavía no estaba masacrado por el turismo de masas; era como entrar en un teatro cuando la función está terminando, pero todavía suena la música y quedan algunas parejas bailando. Tuve la suerte de conocer el final de aquella época.

—Y ha terminado encontrando una patria.

—Exactamente. Me educaron en conceptos como patria, nación, sociedad... Y con los años he comprendido que mi verdadera patria es el Mediterráneo. Soy español, por supuesto, pero me siento más en casa en un bar de Prócida, en un café de Estambul, en un restaurante de Tiro, en Cádiz o en Nápoles que en Londres o París. Por Homero, por Virgilio, por los héroes, por los mitos, por todo lo que significa. Cada vez me encuentro más confortablemente instalado aquí.

—¿No le preocupa que ese mundo esté desapareciendo?

—Durante mucho tiempo pensé que Europa estaba destruyendo el Mediterráneo, que se estaba comiendo su herencia cultural. Pero ahora empiezo a sospechar lo contrario: que es el Mediterráneo quien está colonizando Europa. 

—Volvamos a la novela. ¿Cómo se organiza literariamente una historia que pretende recorrer tantos siglos?

—Con mucho trabajo y mucha disciplina. Yo no soy de los escritores que se sientan a esperar que aparezca una idea. Antes de empezar tengo un esquema, una estructura, un plan de trabajo. En este caso elaboré una cronología de episodios históricos del Mediterráneo, desde la Antigüedad hasta las guerras balcánicas. 

—Supongo que la tentación de contar toda la historia del Mediterráneo era considerable.

—Y peligrosísima. Cuando un escritor pretende explicar el mundo en una novela, suele equivocarse. Una novela no puede convertirse en una enciclopedia. Hay que sugerir, dejar pistas, permitir que el lector complete lo que falta. Está llena de referencias históricas y literarias que no se identifican expresamente. Quien tenga curiosidad, que las busque. Mi obligación es contar una historia, no impartir una clase.

—Además, usted cuenta la historia desde abajo. Sus protagonistas rara vez frecuentan los palacios.

—Eso es deliberado. Conocemos la historia a través de César, Suetonio, Salustio, los emperadores y los reyes. Pero casi nunca conocemos la vida de quienes estaban abajo. A mí me interesa el soldado que lleva la pica, no el general que da las órdenes. La historia real sucede a ras de suelo. Quería que todo ocurriese ahí, entre la gente que soporta las consecuencias de las decisiones de los poderosos.

—Y entre esas consecuencias está siempre la violencia. Usted ha visto demasiada como para idealizar al ser humano.

—El ser humano sigue siendo básicamente el mismo que hace miles de años. Hemos desarrollado mecanismos de convivencia, comodidades, teorías morales, pero conservamos los viejos instintos. Basta una guerra, una catástrofe, que desaparezcan el agua, la luz o la seguridad, para que reaparezca el animal que llevamos dentro. 

—¿Por eso dice que Sarajevo era Troya?

—Sí. Yo había estudiado latín, había traducido la 'Eneida', había leído a los clásicos. Y cuando llegué a Sarajevo comprendí que estaba viendo Troya. La guerra es la misma. Cambian los instrumentos: donde había caballos ahora hay drones. Pero las atrocidades, el miedo, la ambición, la crueldad, son idénticos. A veces, cuando recuerdo las guerras que cubrí, tengo que hacer un esfuerzo para distinguir unas escenas de otras. La naturaleza humana cambia mucho menos de lo que creemos.

—Y sin embargo, no todo en la novela son matanzas. Hay momentos de ternura, incluso de amor.

—Porque una novela tiene una música interna. Con los años desarrollas una especie de oído para saber cuándo una escena funciona y cuándo rompe el ritmo. No podía encadenar únicamente episodios sangrientos. Necesitaba mostrar también ese mundo aparentemente civilizado bajo el que continúa latiendo la violencia. Y quería introducir historias sentimentales. El amor, la soledad, la necesidad de afecto... Todo eso también forma parte de la condición humana. Construimos un mundo que nos ayuda a disimular ciertas cosas, pero al final morimos solos.

—Hay algo que me interesa especialmente: la figura del maestro. Ese marino que enseña al muchacho sin grandes discursos. ¿Tuvo usted alguno semejante?

—Muchos. Cuando tenía 13 o 14 años iba al puerto de Cartagena y conocí a un piloto de barco que me abrió las puertas de un mundo que yo ignoraba. Yo era un chico bien educado y aquel hombre me llevó a conocer marineros, puertos, contrabandistas, prostitutas, gente marginal. Fue mi primer maestro del Mediterráneo. Después, cuando empecé a trabajar como reportero, comprendí que lo mejor que podía hacer al llegar a un lugar desconocido era buscar a alguien que supiera más que yo.

—Algo que, por lo que cuenta, nunca le dio vergüenza reconocer.

—Al contrario. Yo llegaba a una guerra y decía: “Mira, soy Arturo, soy reportero y no tengo ni idea de lo que está pasando aquí. Pero tú lo sabes. Te invito a una copa y me lo cuentas”. Y siempre encontraba a alguien dispuesto a enseñarme. Cuando llegas con humildad profesional, encuentras maestros en todas partes. Si vas de listo, no aprendes nada. Y descubrí muy joven que el maestro te ayuda a ser mejor.

—Aunque no sea necesariamente una buena persona.

—Exacto. He tenido maestros que eran auténticos canallas, delincuentes, hombres peligrosos. Pero también de ellos se aprende. En Sarajevo conocí a un francotirador que disparaba contra niños y que después me enseñó emocionado la fotografía de su hija tocando el violonchelo. 

—¿Y cree que los jóvenes de hoy siguen necesitando esos maestros?

—No me atrevo a dar lecciones a los jóvenes actuales. Yo nací en 1951 y fui educado por generaciones que todavía pertenecían, mentalmente, al siglo XIX. Soy de otro mundo. Puedo ofrecer mi experiencia, pero no pretendo decirles cómo tienen que vivir. No conozco suficientemente su realidad. Eso sería una impostura.

—Pero ha tenido que entrar en ella para construir a su protagonista. Incluso en el mundo de los videojuegos.

—Claro. Para esta novela me interesaba comprender el lenguaje de los jóvenes, sus códigos. He recurrido a las redes sociales, a internet y a personas que conocen ese ambiente. Antes, para escribir 'La Reina del Sur', tuve que ir a México, hablar con narcotraficantes, escuchar su lenguaje y tomar notas. Ahora dispones de herramientas que te permiten documentarte de otra manera. No sustituyen siempre la experiencia directa, pero ayudan muchísimo.

—Me sorprende que un escritor tan vinculado al libro de papel defienda el videojuego como futuro de la literatura.

—Es que creo que el gran futuro de la narración está ahí. No sé cuánto tiempo le queda al papel como soporte dominante: 15, 20, 30, 50 años... Pero el videojuego será cada vez más inmersivo. Llegará un momento en que no serás espectador de una historia, sino participante. Podrás estar en las Cruzadas, abordar un barco pirata, vivir una batalla. Y eso será extraordinario desde el punto de vista narrativo.

—¿No le parece una perspectiva un poco inquietante?

—Muchísimo. Porque cuando puedas vivir todas esas experiencias sin salir de casa, habrá que preguntarse para qué vas a salir. Pero las historias seguirán existiendo. Cambiarán los soportes, se mezclarán unas narraciones con otras. Homero, Stendhal o los grandes narradores seguirán presentes de otra manera. Lo importante no es el papel, sino la necesidad humana de contar historias.

—Y de leerlas. Usted sostiene que la literatura nos prepara incluso para el horror.

—Absolutamente. Las lecturas te proporcionan referencias para comprender el mundo. Cuando llegas a una guerra y has leído a Homero, a Virgilio o a los historiadores clásicos, reconoces determinadas situaciones. Eso no elimina el horror, pero te ayuda a entenderlo. Hoy tenemos una tendencia a condenar o aplaudir inmediatamente, sobre todo en las redes sociales, sin detenernos a comprender. Y comprender es fundamental. No para justificar el mal, sino para saber cómo funciona el mundo y estar preparado cuando llegue.

—También para comprender la propia decadencia, supongo.

—Por supuesto. La enfermedad, la muerte, la pérdida de las personas que quieres... Todo eso forma parte de las reglas. El mundo es un lugar hostil, peligroso, difícil. Si no conoces sus reglas, vivir se convierte en una pesadilla. Si las conoces, al menos puedes entender lo que ocurre.

—Hablemos entonces de esas reglas. En la novela aparece constantemente la idea del caos. ¿Cree usted en el destino?

—Creo que el mundo es un caos, pero un caos que tiene reglas. El truco consiste en descubrirlas. Cuando las identificas, aquello que parecía incomprensible empieza a adquirir cierto orden. Es como el ajedrez. Si no sabes jugar, ves piezas que se mueven de manera absurda. Pero cuando conoces las reglas, entiendes la partida. La guerra me enseñó mucho sobre eso.

—¿La guerra como escuela de filosofía?

—En cierto modo. La guerra es horrible, naturalmente, pero para quien tiene una formación intelectual y unas lecturas previas puede proporcionar lecciones extraordinarias. Una batalla parece caótica, pero hay ángulos, trayectorias, posiciones, movimientos que obedecen a reglas. Conocerlas no garantiza que sobrevivas, pero te permite comprender lo que sucede. Yo trasladé esa visión de la guerra al mundo. Es lo que podríamos llamar la geometría del caos.

—Después de tantas novelas, ¿todavía encuentra algo que no sepa y que necesite averiguar escribiendo?

—Cada vez más. Y eso es lo que me mantiene vivo intelectualmente. Estoy muy contento de ser un escritor que tiene menos certezas que dudas. Hay autores que encuentran una fórmula y la repiten porque les funciona. A mí eso me aburriría muchísimo. Cada novela tiene que ser un desafío, una indagación, una manera de intentar explicarme algo que todavía no comprendo.

—O sea, que sigue dispuesto a meterse en otra batalla.

—Siempre. Uno es joven mientras se prepara para pelear. Cuando termina la batalla, ya es un poco más viejo. Pero mientras preparas las armas, te pones la cota de malla y te dispones a combatir, recuperas algo de la juventud. Para mí cada novela es eso. Una forma de tomar vitaminas, de obligarme a hacer algo nuevo, de comprobar si todavía soy capaz.

—Y mientras tanto, vuelve a su Mediterráneo. A estas islas donde todavía parece que suena la música.

—Sí. Supongo que es una forma de regresar al origen. He pasado buena parte de mi vida viajando, viendo guerras, navegando, leyendo y escribiendo. Y ahora descubro que el lugar donde quiero estar es este. El Mediterráneo. No es un mal sitio para recorrer el camino que me queda.

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"La indiferencia es la forma más eficaz de soportar el dolor"

Fernando Tormo - cadenaser.com - 02/11/2026

El pasado 20 de octubre salió a la venta 'La hipótesis más peligrosa', la nueva novela del aclamado escritor Arturo Pérez-Reverte. La última publicación del autor sigue los pasos de un adolescente rebelde, como cualquier otro, que se junta con un padre desconocido para emprender un viaje en velero por el Mediterráneo.

En este viaje, en palabras del escritor, "el chico va buscando alguien con quien ajustar cuentas y se encuentra con 2.000 años de historias; es la historia del Mediterráneo, que descubre que es la suya propia y la navega". Este joven, que protagoniza una novela de aventuras en la que se cuelan una trama policiaca, una historia de amor y ciertos toques de fantasía, tendrá que aplicar todo lo que ha aprendido durante años jugando a videojuegos y asumir que, en este caso, no podrá "reiniciar partida" si comete cualquier error.

Reverte ha contado en 'La Ventana' que para poder escribir esta novela también ha asumido un reto: documentarse sobre las pasiones de este joven aficionado a los videojuegos. Para ello, el escritor asegura que ha jugado a títulos bélicos como Silent Hunters o Call of Duty. "He tenido que estudiarlos en serio, leer y jugar algunos que no conocía", ha comentado Reverte, que confiesa haber descubierto en el formato "una forma de narración muy interesante y un extraordinario simulador de vida que te enseña a viajar, a moverte, a negociar y a buscar recursos".

Además de documentarse sobre los videojuegos, Reverte se ha preocupado de explorar la forma de expresarse de los jóvenes en la actualidad, que a su juicio se ve afectada por "esa agresividad que los jóvenes tienen al descubrir que su mundo es una mentira".

Reverte ha señalado que el mar y la guerra comparten una característica fundamental, y es que "te enseñan que cualquier cosa te puede pasar y no puedes dar nada por hecho". En esta nueva novela, el escritor, que antaño fue corresponsal de guerra, vuelve a hacer alarde de su habilidad de trasladar al lector al conflicto bélico a través de palabras escritas. "Tengo una ventaja, y es que, además de haber visto películas y leído otros libros, mi biografía me sirve para ambientar los míos", ha reconocido.

Reverte ha asegurado que el mar, al igual que la guerra, "te educa, te mantiene despierto y no te permite dormirte; es un ejemplo perfecto de lo que es la vida". El escritor considera que su experiencia navegando y cubriendo la actualidad en zonas de guerra, a pesar del dolor que conlleva, le ha transmitido enseñanzas de vida muy valiosas que ha intentado plasmar en el viaje vital de su nuevo protagonista literario: "Tú sales al terreno de juego con ilusión, pero luego la vida te va quitando mayúsculas y palabras".

A pesar de la dureza de esa experiencia, Reverte afirma conservar palabras como "dignidad, orgullo, lealtad, amistad, amor, valor y coraje". Para ejemplificarlo, el escritor ha recordado un momento en el que vio a una víctima de la guerra mantener la calma en sus últimos momentos: "En Beirut mataron a un tipo delante de mí. El tío salió en pijama, despeinado, y mientras lo empujaban, me miraba como diciendo "¿Seréis animales?", pero no lloraba ni gritaba. Eso es dignidad. Esa es una de las lecciones de vida que me llevé", ha relatado.

De entre todas las lecciones de vida que Reverte adquirió en su periplo como corresponsal de guerra, el escritor destaca el poder de la indiferencia como anestesia vital. "Los sabios antiguos buscaban el distanciamiento psicológico de los hechos para mantener la esperanza de sobrevivir", ha afirmado el autor, que reconoce que esta posición puede ser "cómoda y egoísta", pero la percibe como "la forma más eficaz" de soportar el dolor. "Cuando se acumulan los dolores, haces esa asunción estoica de que esas son las reglas del juego", ha concluido.

https://www.youtube.com/watch?v=xz44MeOwUYs

https://cadenaser.com/nacional/2026/11/02/arturo-perez-reverte-escritor-la-indiferencia-es-la-forma-mas-eficaz-de-soportar-el-dolor-cadena-ser/

Un adolescente, un padre ausente y un velero cargado de arte robado

Ana María Olivares – revistacervantes.com - 02/11/2026

Se ha dicho que cada nueva novela de Arturo Pérez-Reverte es una novela sobre el mar. Esta lo es, desde luego, pero hay que decirlo con precisión: ‘La hipótesis más peligrosa’, que Alfaguara publica el 20 de octubre con trescientas noventa y dos páginas, es sobre todo una novela sobre un adolescente que busca a un padre, y el Mediterráneo es el sitio donde esa búsqueda se vuelve peligrosa. La diferencia importa, porque define qué se le puede pedir al libro.

Lo que se sabe, según la editorial, es esto. Cal Gadea tiene dieciséis años, ha sido criado por sus abuelos y es aficionado a los videojuegos. Su padre, Asier Lerrant, es un hombre hermético y áspero a quien nunca conoció. Siguiendo pistas y una foto antigua, Cal lo localiza en un puerto mediterráneo, porque quiere saber por qué los abandonó a él y a su madre. Viajan juntos en un velero que se utiliza para traficar con arte robado. La búsqueda personal se mezcla con un enigma histórico y una trama policíaca, y Lerrant le enseña al chico a navegar y a anticipar el peligro. La novela, añade la ficha, combina aventura e iniciación y explora el Mediterráneo como un lugar moldeado por siglos de guerra, exilio y mito.

Hay que reconocer, antes de entrar en materia, lo evidente: el planteamiento es muy de su autor. Un velero, un puerto, un secreto, un hombre áspero que enseña un oficio a otro más joven. Pérez-Reverte lleva décadas trabajando con esos elementos, y la pregunta que importa no es si sabe manejarlos, sino si aporta algo nuevo a una combinación que ya ha ensayado. La respuesta no está en la sinopsis. Lo que sí está es un cambio de protagonista que puede ser decisivo: un chico de dieciséis años aficionado a los videojuegos es un punto de vista muy distinto del de los marinos y soldados veteranos que suelen poblar las novelas de aventuras, y esa distancia generacional puede ser la fuente de la frescura o de la impostura.

Conviene fijarse en el detalle de los videojuegos. Es un rasgo de época que la ficha menciona con intención, y que plantea un reto conocido de la literatura sobre jóvenes: cómo escribir una sensibilidad contemporánea sin caer en el catálogo de referencias que envejece en un año. El adolescente que ha crecido entre pantallas y se encuentra de pronto en un barco, con el mar real, el peligro real y un padre real, ofrece un contraste potente. Que Lerrant le enseñe a navegar y a anticipar el peligro sugiere un tema de fondo, el aprendizaje de la intemperie, que me parece el más prometedor de todos. Es una lectura mía, y la novela dirá si la merece.

El segundo hilo, el enigma histórico, es el que suele decidir estas novelas. Pérez-Reverte tiene una reputación de documentación sólida y de saber hacer que la erudición avance la trama en lugar de detenerla; el lector exigente juzgará si aquí lo consigue, porque un misterio histórico injertado en una novela de iniciación puede acabar sobrando en uno de los dos lados. Y hay que dejar claro que el tráfico de arte robado es un decorado ambiguo: entretiene, pero conviene que sirva a algo más que a la intriga.

Queda un asunto que la ficha apenas roza y que, para una lectura crítica, es el central: la relación entre el padre y el hijo. Un hombre hermético y áspero y un chico que lo busca para pedirle cuentas son dos posiciones que pueden dar una novela memorable o un esquema. Todo depende de si Lerrant tiene una razón propia, y no solo una función; de si el abandono se explica sin justificarse; de si Cal puede enfadarse con él sin que la trama lo apacigüe por decreto. Es el terreno en el que se mide la diferencia entre un novelista de acción y uno que quiere algo más. No sé de qué lado cae este libro, y sospecho que la respuesta no estará en las escenas de mar sino en las de cubierta, cuando los dos hablan.

Dicho todo esto, el libro merece atención. Una novela de aventuras con un adolescente y un padre ausente es una apuesta de oficio, y el oficio de su autor es indiscutible. Lo que habrá que discutir es si hay riesgo. Este es el tipo de libro al que merece la pena dedicarle una conversación larga, y más de una, pasado el estruendo de la semana de lanzamiento.

https://revistacervantes.com/la-hipotesis-mas-peligrosa-de-arturo-perez-reverte-un-adolescente-un-padre-ausente-y-un-velero-cargado-de-arte-robado/

"Uno va a las novelas con su mundo"

Entrevista de Pepa Fernández - rtve.es - 31/10/2026

Nuestro invitado especial de hoy es Arturo Pérez- Reverte, que viene a presentarnos su nueva novela 'La hipótesis más peligrosa', una mirada al Mediterráneo, como memoria de nuestra Historia. El escritor une sus dos pasiones, el mar y la literatura, y suma el ajedrez como parte del argumento. "Uno va a las novelas con su mundo", ha explicado. La mochila está llena de cosas, "buenas, malas, de todo. Las voy sacando y con ellas voy escribiendo", ha dicho Pérez-Reverte.

https://www.rtve.es/play/audios/no-es-un-dia-cualquiera/no-dia-cualquiera-arturo-perez-reverte-uno-va-novelas-su-mundo/17294864/

Una conversación entre Arturo Pérez-Reverte y Antonio Lucas acerca de las claves de 'La hipótesis más peligrosa'

Entrevista de Antonio Lucas - YouTube - 31/10/2026

«Hay un principio básico muy útil en el mar y en la guerra: prepararlo todo según la hipótesis más probable, pero adoptar las medidas de seguridad según la hipótesis más peligrosa».

Cal Gadea, un chico de dieciséis años criado por sus abuelos y fascinado por los videojuegos, encuentra al hombre al que lleva tiempo buscando: Asier Lerrant, el padre que nunca conoció. Lo ha localizado en un puerto del Mediterráneo siguiendo unas vagas pistas y una fotografía antigua, movido por una pregunta que lo atormenta desde niño: por qué ese hombre abandonó a su madre y lo dejó también a él fuera de su historia.

A bordo de un velero que trafica con arte robado, padre e hijo emprenden un viaje en el que la búsqueda íntima de Cal se cruza con un enigma histórico y una trama de carácter policíaco. Lerrant, hombre hermético, áspero y difícil de descifrar, enseñará al chico a navegar, a anticiparse al peligro y a comprender que, en un barco como en la vida, ciertas reglas son una forma de supervivencia.

Novela de aventura e iniciación, 'La hipótesis más peligrosa' es también una asombrosa mirada sobre el Mediterráneo como memoria viva de la Historia: un mar donde todavía resuena el eco de batallas, exilios, piratas, imperios desaparecidos, leyendas, dioses antiguos, libros clásicos y derrotas humanas.

https://www.youtube.com/watch?v=udUdnbn4j6U

'La hipótesis más peligrosa', con Arturo Pérez-Reverte

rtve.es - 31/10/2026

¿Qué ocurre cuando la antigua y caótica historia del Mediterráneo se encuentra con la inmediatez de la cultura 'gamer' de los videojuegos? ¿Qué lectura hace sobre los videojuegos, su narrativa y potencialidad Arturo Pérez-Reverte? Conversamos en profundidad con el escritor y académico Arturo Pérez-Reverte sobre 'La hipótesis más peligrosa' (Ed. Alfaguara). Con Pérez-Reverte hablamos de esta "novela de aventuras e iniciación" con dos personajes de dos generaciones muy distintas pero encontrados en el Mediterráneo y en una cultura y tradición compartidas. Con Pérez-Reverte hablamos, entre otras cosas, de si los videojuegos se han convertido hoy en legítimos herederos de la literatura clásica de aventuras y supervivencia.

Y como las grandes epopeyas también se dibujan, con Don Víctor desde el Planeta Segovia atendemos a otra de las grandes pasiones de nuestro invitado: su confesado enganche comiquero y su arraigado espíritu tintinófilo.

https://www.rtve.es/play/audios/fallo-de-sistema/892-hipotesis-mas-peligrosa-arturo-perez-reverte-31-10-26/17294268/

Jorge Fernández Díaz: “A mí siempre me aburrió ser una sola persona”

Hugo Alconada Mon – lanacion.com.ar - 30/10/2026

Un candidato presidencial que huye de su país, un avión privado, una frontera atravesada de noche y sospechas de operaciones de inteligencia. La reciente salida de Flávio Bolsonaro de Brasil, a través de la Argentina, parece una escena de una novela de espionaje. Y bien podría haber formado parte de ‘El hombre que quería matar a Pérez-Reverte y otras misiones de Remil’, el nuevo libro de Jorge Fernández Díaz. Como dice el propio autor, “la realidad trabaja para Remil”. Y no es casualidad. Hombre de la casa, columnista de ‘La Nación’, periodista de investigación, escritor, ganador del Premio Nadal, miembro de la Academia Argentina de Letras y miembro correspondiente de la Real Academia Española, Fernández Díaz lleva décadas observando los mecanismos del poder y aquello que ocurre detrás de escena. Ese conocimiento alimenta una saga en la que la actualidad y la ficción se cruzan constantemente. El autor abre la cocina de su proceso creativo: cómo nacen sus personajes, cuánto hay de realidad en sus historias y de qué manera transforma los acontecimientos políticos en literatura. También reflexiona sobre los límites de ambos oficios: mientras el periodismo solo puede publicar aquello que logra probar, la ficción permite imaginar las conversaciones, los secretos y las motivaciones que permanecen ocultos. Un recorrido por el universo de los espías, la escritura y ese territorio donde la realidad, muchas veces, supera a la imaginación.

—Quiero empezar por la aparición de Arturo Pérez-Reverte en tu nueva novela. Se trata de una persona real, muy conocida y, además, amigo tuyo. ¿Te resultó difícil convertirlo en un personaje de ficción?

—Me pareció una forma de homenajear a alguien que viene a la Argentina desde hace unos 30 años y que es una figura muy importante de las letras. Arturo ha protagonizado encuentros extraordinarios en Buenos Aires, tiene muchísimos lectores como novelista y columnista, y es uno de esos personajes que, como Sabina o Serrat, vienen a nuestro país y terminan siendo adoptados por los argentinos. También quería mostrar a Remil en una situación diferente de la trilogía anterior. Cada vez que cambia un gobierno, Remil y Cálgaris, que se dedican al espionaje político, quedan en una especie de limbo hasta que se define su futuro. Son personajes que espían periodistas, protegen a algunos dirigentes y destruyen a otros. Es decir, hacen lo que ciertos servicios de inteligencia argentinos han hecho desde siempre. Me interesaba situarlos en ese limbo, al comienzo del gobierno libertario, cuando alguien les encarga custodiar discretamente a Pérez-Reverte durante una visita a la Argentina porque ha recibido una amenaza de muerte. No voy a revelar de dónde viene esa amenaza. Además, se dio una coincidencia: Arturo había sido noticia por un tuit durante el Mundial, que provocó una reacción muy fuerte. Yo salí a defenderlo y él después escribió sobre el episodio. De alguna manera, ya estaba involuntariamente en la agenda argentina. Cuando leyó el primer capítulo, se divirtió muchísimo y me propuso escribir un epílogo.

—Vamos a dejar ese epílogo como sorpresa. Pero entre ustedes existe una larga historia de guiños literarios. Pérez-Reverte te incluyó en ‘El asedio’ como Jorge Fernández, un cuchillero.

—Sí. Y yo lo incluí en una novela anterior, ‘El dilema de los próceres’. Además, en una próxima novela de Arturo aparece un barco que se llama Remil. Son bromas literarias que nos hacemos desde hace años. Tenemos una amistad muy larga.

—¿Cómo surgen esos intercambios? ¿Se reúnen en Buenos Aires o Madrid, toman un vino y empiezan a imaginar personajes?

—No, son sorpresas que nos hacemos mutuamente. Pero esta vez Arturo tiene un papel mucho más importante: aparece como él mismo, aunque convertido en un personaje de ficción. Es Pérez-Reverte en Buenos Aires, amenazado de muerte y protegido por dos espías. Ese fue uno de los puntos de partida. Porque, en realidad, yo no tenía claro que Remil tuviera que volver. Después de la trilogía había escrito Cora, una novela de detectives sobre intrigas amorosas, y después gané el Premio Nadal con un libro sobre mi padre. Estaba bastante alejado de ese universo. Hasta que sucedió algo curioso. El año pasado, una amiga abogada me invitó a dar una charla sobre política ante unos 110 abogados muy importantes de la Argentina. Yo detesto dar charlas políticas, pero acepté. Hablé sobre Milei y los problemas del país. Cuando llegó el momento de las preguntas, en lugar de consultarme sobre la coyuntura, empezaron a preguntarme qué estaban haciendo Remil y Cálgaris bajo el gobierno libertario. Querían saber si seguían trabajando para los servicios de inteligencia, si habían sido desplazados o si estaban involucrados en las operaciones del nuevo gobierno. Uno de ellos me preguntó directamente: “¿Qué están haciendo estos dos agentes que cometieron tropelías bajo todos los gobiernos? ¿Siguen trabajando o Milei los echó?”. Volví a mi casa pensando en eso y llamé a mi editor. Le conté lo que había pasado y le dije que me habían dejado una espina clavada. ¿Qué estarían haciendo esos personajes? Entonces imaginé que una agencia privada de seguridad e inteligencia vinculada a la CIA decidía contratarlos. Es una práctica que tiene antecedentes en muchos países: agencias que trabajan con antiguos agentes y realizan operaciones que los gobiernos no pueden ejecutar directamente. En la novela, esa organización incorpora a Remil y Cálgaris para proteger a Milei de sí mismo. Los norteamericanos dicen algo así como: “Pusimos mucho dinero en la Argentina. Este es un gobierno que se pega tiros en los pies y queremos protegerlo, aunque no se deje”. Esa fue la idea que terminó poniendo en marcha la novela. (...)

https://www.lanacion.com.ar/videos/jorge-fernandez-diaz-a-mi-siempre-me-aburrio-ser-una-sola-persona-nid30102026/